Литературный портал Графоманам.НЕТ — настоящая находка для тех, кому нравятся современные стихи и проза. Если вы пишете стихи или рассказы, эта площадка — для вас. Если вы читатель-гурман, можете дальше не терзать поисковики запросами «хорошие стихи» или «современная проза». Потому что здесь опубликовано все разнообразие произведений — замечательные стихи и классная проза всех жанров. У нас проводятся литературные конкурсы на самые разные темы.

К авторам портала

Публикации на сайте о событиях на Украине и их обсуждения приобретают всё менее литературный характер.

Мы разделяем беспокойство наших авторов. В редколлегии тоже есть противоположные мнения относительно происходящего.

Но это не повод нам всем здесь рассориться и расплеваться.

С сегодняшнего дня (11-03-2022) на сайте вводится "военная цензура": будут удаляться все новые публикации (и анонсы старых) о происходящем конфликте и комментарии о нём.

И ещё. Если ПК не видит наш сайт - смените в настройках сети DNS на 8.8.8.8

 

Стихотворение дня

"Я могла бы родиться кошкой"
© Станишевская Анастасия

 
Реклама
Содержание
Поэзия
Проза
Песни
Другое
Сейчас на сайте
Всего: 83
Авторов: 0
Гостей: 83
Поиск по порталу
Проверка слова

http://gramota.ru/

Родная речь
Вячеслав Левыкин
Гибнет язык наш, и всем – всё равно…
М. Петровых

1

Нам жить мешает тьма противоречий,
порой не успеваем замечать
падение великой русской речи.
Кто за неё обязан отвечать?

Позиция издателей циничных:
чем хуже текст, тем выгодней тираж.
Поднимут шум, скандал публичный,
используя и подкуп и шантаж.

Закрыв глаза, чиновник по печати
лицензии за взятки раздаёт.
Одни берут, другие щедро платят –
в России только мёртвый не берёт.

Жуя слова американских сленгов,
путь расчищая потным кулаком,
в литературу движутся шеренги
не говорящих русским языком.

Нам речь заменит матерное слово,
её от зла не сможем уберечь.
Так гибнут нации и их основы,
когда исчезнет их родная речь.

2

Поэзия, ты – гнев больной души.
Ты – грохот дня и ночь сомнений.
Ты – старый дом в неведомой глуши
в переплетении растений.

Ты в мегаполисе не сможешь жить -
и суета и смог не интересны.
Родник в траве умеет говорить,
в бетонных стенах мыслям тесно.

На площадях приходится кричать,
как кости псам, бросая строфы.
Толпа должна диктаторов качать
перед глобальной катастрофой.

Поэзия – полночная тоска,
свет ночника и ловля звёзд сетями.
Мерцающая лунная река
и стук в окно зовущими ветвями.

3

В России страшно быть поэтом,
ещё страшнее им не быть
в кругу вопросов и ответов, -
кого нам и за что любить?

В её просторах, занесённых
пургою белой и шальной,
любые мысли удивлённо
теряют разум и покой.

Но даже в дикой круговерти
поэт обязан смысл искать,
как от рожденья и до смерти
насилию не потакать.

Ведь божьим даром не случайно
он наделён для наших дней,
где власть почти маниакально
глумится над страной своей.

Народ нищает повсеместно,
а прибыль нефтяных пластов
предполагает интересы
всего лишь нескольких дельцов.

Они заказывают войны,
прикрывшись пафосом свобод.
У них презрения достойны
интеллигенты и народ.

Продажной прессы журналисты
предскажут век им золотой,
алмазный дождь и воздух чистый
на всей поверхности земной.

Поэта лестью не уважить,
он – фаталист, и в этом суть.
Он в ад пойдёт, коль Бог укажет,
что в сторону нельзя свернуть.

4

Косноязычна стала проза,
и мы, поэты, ей - под стать.
Живём под действием наркоза:
язык до звуков упрощать.

Так происходит обнищанье,
литературный краток век,
и выдыхаем на прощанье:
«Я был когда-то человек!»

5

Круг друзей литературных,
терпкость красного вина.
Бесконечный спор сумбурный:
кто народ и что страна?

Пробегают дни за днями,
год за годом вслед идёт.
Над лесами, над полями
тот же птичий перелёт.

Но всё уже круг привычный
исчезающих друзей.
Над могилой крест обычный
и крапива, и репей.

Слава богу, что не знали,
как развалится страна.
Ничего бы не писали,
проза больше не нужна.

Нужно чтиво, ум убогий
хапнуть недра, высший пост.
Жизнь похожа на дорогу,
гроб всегда стругают в рост.

Спите крепко, дорогие,
что вам наша суета.
Снег кругом, леса нагие,
заповедные места.

6

На склоне дней бессмертья не прошу,
а требую его, как соучастник
всех тех великих, кем я дорожу
и с кем я Музу приводил на праздник.

А это значит, что в пространстве лет
я с ними постоянно сообщался
посредством мысли, где зарыт секрет,
когда и как я к слову приобщался.

7

Я успокоился и больше не пишу.
Зачем писать, когда нас не читают.
Американцам глупым подражают,
я их дебильных фраз не выношу.

А, может, стоит всё-таки писать?
Хотя бы в стол. Хотя бы для потомства.
Чтобы оно, ломая жлобство,
училось говорить, а не мычать.

8

Полюби, поэт, людей,
что с рождения страдают.
Всякий правящий злодей
их ничтожеством считает.

Если гнев тебя призвал
стать в защиту обделённых,
что Сибирь и что Урал
уголовно заселённых!

Там тюремные замки
и с прожекторами вышки,
золотой песок реки
или газовые вспышки.

Не страшись идти хоть в ад,
как туда спускался Данте.
Строкам боли будешь рад,
возвращаясь в жизнь обратно.

Вот тогда твои стихи
никакая тьма не скроет,
а ошибки и грехи
воск свечи слезой омоет.

Так бессмертие придёт,
не подверженное тленью.
Слышишь, как тебя зовёт
слово – памятник мгновенью?

Доверяй ему во всём,
и оно тебе поможет.
Потому лишь мы живём,
если скорбь нам сердце гложет.
1999 г.,  Москва


© Copyright: Вячеслав Левыкин, 2020

© Вячеслав Левыкин, 28.11.2020 в 13:40
Свидетельство о публикации № 28112020134025-00438905
Читателей произведения за все время — 6, полученных рецензий — 0.

Оценки

Голосов еще нет

Рецензии


Это произведение рекомендуют