В ноябре я, обычно, печалюсь о лете.
Поправляя на кресле искусственный мех,
Вспоминаю того, кто ушел на рассвете,
Но вернуться не смог в мою душу уже.
Став чужим и безликим холстом, в одночасье.
Как-то так и живет до сих пор, на меже,
Между жизнью и смертью, наверное, счастлив.
Я могла бы спросить, но зачем, все равно
Мой повиснет вопрос в тишине, без ответа.
Дни мелькают как кадры немого кино...
В ноябре иногда вспоминается лето...
А сейчас и не вспомнить, так было давно, -
Кисти, краски, мольберты, мои мастихины...
Черно-белым становится даже цветное кино,
Выгорают от яркого света картины...
Вдруг, подумалось, скоро ли выпадет снег?
В лето дивное то никогда не вернусь.
От любви отказаться, наверное, грех...
Этот холст расписать я уже не берусь...