Лишь иве грезится приличное вполне.
Вот росписи грозы на "фальшь" стене,
Катящийся в безумном танце сор.
Никак не верю я, что всё, увы, конечно,
Мороз скуёт бесспорно капли и слова.
Подобно Пришвину, застыв я славлю вечность,
Восторг природой Русской шлют мои уста!
Закончен год, в душе и обществе сонливость,
Горит боярышник под Маминым окном.
Я упиваюсь как и прежде только сном,
Надеясь на сезона справедливость.
Смотрю на осень и вкушаю это диво,
Здесь карандаш выводит грустного экспромт.
Ах осень! Ты бесспорно прозорлива!
Дождь и туман, в душе моей создали фронт.
Прекрасна жизнь хотя предательски спесива.