Это не стоны зимы.
Золото осени это,
Бабьего лета сны.
Где ветерок под сурдинку
Неспешно бал правит свой.
Заезженную пластинку
Вертит уж раз какой.
На граммофоне старом
Она дребезжит с утра.
И нет конца этим чарам –
Вечная эта игра.
Вроде не утренник свежий
И не полуденный зной
Дарит легкую нежность,
С нищенскою сумой.
И эти вечные муки
Гаснут в дали, во мгле.
Музыки нежные звуки
Прячутся в мокрой листве.
Еще неокрепше-нетвердый
Удаляется прочь.
Тихо аккорд за аккордом
День убирает ночь.
День прогоняет тучи,
День выбирает зной.
Раскатом грома озвучив
Вынужденный покой.
Сколько бы не было весен
Нет в этом их вины –
Я выбираю осень,
Бабьего лета сны