Машина прошедшего долго искала меня в настоящем, а скрип колеса
Был слышен по бешеному бездорожью событий, забытых в далёком былом.
Леса сотрясались осиновой дрожью в осеннем просторе, безжалостном, злом!
Я больше не время, не плоть, не пространство – я снова всё те же осины, дубы...
И как не охота во тьме растворяться – во власти и дикой, и злобной судьбы!
Машина прошедшего туго завязла в болотах грядущих туманных времён…
Шофёр матерится бездумно, бессвязно – о том, что машине пора на ремонт.
Да я и не жду ни машины былого… ни знаков судьбы… и ни зла, ни добра...
Расту я во тьме, будто некое слово, древесное слово, в стихи мне пора…
Из сора, из ссоры пространства-простора с причиной того, почему же я здесь!
Но нет окончания этого спора, поскольку всё сущее – это лишь лес!
.