От которых сходила с ума
Много-много тому. Вот великий
Был француз — нет, совсем не Дюма —
Деррида. Мой любимый философ,
Показавший изнанку любви
Мне — до срока накликавшей осень
в жизнь свою. Он меня уязвил
Тем, что, в общем, бывает такое,
Чтоб в согласии разум с душой
Вечно был, что есть место покою
В каждой жизни, что так — хорошо,
Что и в рамках почтовой открытки
Может скрыта быть целая жизнь,
Что любовь — это вовсе не пытка,
Но загадка, что просто держись.
И сейчас, повзрослев и оттаяв,
Возвращаюсь к «Открытке» его.
И последняя там запятая
Мне известна, но что же с того?
Возвращаюсь — всего лишь за строчкой,
От которой так тянет в груди,
Оттого, что почти непорочна,
Оттого, что она... Вот, гляди —
Или нет — или лучше послушай
(Я бы лучше сказать не смогла):
Я люблю тебя и улыбаюсь
Лишь тебе, где бы я ни была.
*«О почтовой открытке от Сократа к Фрейду и далее»
