Не пишутся строки, не лезут рифмы, —
Выводит по белой бумаге рука не спеша
Безликие иероглúфы.
Они — словно тени ушедших людей,
Невнятные, чёрные, мрачные тени, —
Вонзаются в память мою без затей
Осколками сновидений.
Они вызывают улыбку и гнев,
Усмешку, а может и слёзы
У тех, кто поверит в их призрачный блеф,
И к ним отнесётся серьёзно.