Все друзья твои были на книжной полке,
Ты сидела в углу и смотрела волком
На любого, кто смел подойти к тебе.
Пребывая под маской и в вечной позе,
Находила себя в зарубежной прозе,
И, присвоив себе чей-то флёр морозный,
На-гора выдавала отборный бред.
Что за глупость – всю жизнь находиться в рамках,
Опасаясь горя, обиды, срама,
Извергая тонны такого спама,
Что стихами и близко назвать нельзя?
Что за радость верить всем тем, кто рядом?
Открестись от них, отгони их взглядом,
Окропи их едким, убойным ядом:
Все они – ну совсем не твоя стезя.
Хочешь – верь мне, хочешь – совсем не слушай,
Но запомни – так и теряют души,
Растворяясь в том, что считают лучшим,
Что всего лишь фоски – отборный шлак.
Выбирай себе только те дороги,
Что сто раз сначала изучишь строго,
Чтоб за шаг до самого до порога
Ты всегда точно знала, на что пошла.