но кажется, что день отяжелел?
и прошлое разносится как сор
и не принадлежит уже земле,
цепляется к скрипучим башмакам?
Я знаю, что чудес на свете нет.
Смотрю ли я на вышарканный снег
с прожилками январской мишуры,
на спины голубей, который век
вкушающих хрустящие дары, -
достаточно любого пустяка,
и ты воспламеняешься во мне.
но не горишь. Куда же мне идти?
когда в моём весеннем полусне
включается движением одним
такое притяжение земли,
что гаснут торопливые шаги,
и голос исчезает, не успев
ни вскрикнуть, ни словами осадить
воркующие птичьи патрули.
И вот теперь я вечно жду гостей-
и днём и там, на обороте дня.
ко мне прийти легко - здесь нету стен,
лишь непреодолимая весна.