Сознание своё он режет на куски.
Но веру в женщину и красоту обретший,
Один такой сжимает он виски.
Сидит он в городе завьюженном метелью,
На самом деле всё вокруг – цветы.
Его миры, его кумиры,
И не всегда в них – ты.
Две женщины, большие груди,
Мозаика смешных имён,
Всех их он на бумаге белой судит,
ИзREZAв лист карандашом.