Литературный портал Графоманам.НЕТ — настоящая находка для тех, кому нравятся современные стихи и проза. Если вы пишете стихи или рассказы, эта площадка — для вас. Если вы читатель-гурман, можете дальше не терзать поисковики запросами «хорошие стихи» или «современная проза». Потому что здесь опубликовано все разнообразие произведений — замечательные стихи и классная проза всех жанров. У нас проводятся литературные конкурсы на самые разные темы.

К авторам портала

Публикации на сайте о событиях на Украине и их обсуждения приобретают всё менее литературный характер.

Мы разделяем беспокойство наших авторов. В редколлегии тоже есть противоположные мнения относительно происходящего.

Но это не повод нам всем здесь рассориться и расплеваться.

С сегодняшнего дня (11-03-2022) на сайте вводится "военная цензура": будут удаляться все новые публикации (и анонсы старых) о происходящем конфликте и комментарии о нём.

И ещё. Если ПК не видит наш сайт - смените в настройках сети DNS на 8.8.8.8

 

Стихотворение дня

"Я могла бы родиться кошкой"
© Станишевская Анастасия

 
Реклама
Содержание
Поэзия
Проза
Песни
Другое
Сейчас на сайте
Всего: 65
Авторов: 0
Гостей: 65
Поиск по порталу
Проверка слова

http://gramota.ru/

Для печати Добавить в избранное

Память об Отечественной войне (Лирика / стихи о любви)

Осень 1941-го
Геранью пахнет. Тускло светит свечка,
Трещит безостановочно сверчок,
Скребётся мышка за холодной печкой.
Война. А жизни прожит пустячок.
Всё ближе враг – плохие вести с фронта.
Во всей деревне нет почти мужчин.
Осенний лес кругом до горизонта.
Есть для печали множество причин.
Но разве могут быть унылы дети –
Нам ново всё: деревня, школа, печь.
И, что нам враг – над нами солнце светит
И надобно учить «Родную речь».
И как не далеко дойдут фашисты,
Мы знаем: нас врагу не победить.
Мы выстоим. Страну от них отчистим.
Здесь наше всё! Не им, а нам здесь жить!

***
Ты убит в декабре сорок первого.
Я тебя не видал никогда.
Только фото твоё цвета серого
В память врезалось мне навсегда.
Много вас, кто остались бессмертными
С той проклятой и страшной войны.
До неё были вы неприметными.
А теперь вы примета весны.
Вашей плоти мы только частица.
Но миллионы частиц, как поток.
И плывут над толпой ваши лица -
Наш Бессмертный и Праведный полк.

Музы на войне
На войне музы спят под шинелью,
Приникая всем телом к земле.
И земля стала им колыбелью,
Убаюкала в сочной траве.
Ни войны, ни снарядов разрывов –
Только мирный и радостный сон:
Белый храм у реки над обрывом,
И звонницы малиновый звон.
Всё, как в старое, доброе время,
Сны покоя и счастья полны.
И по пашне разбросано семя
Будто нет и в помине войны

Жизнь солдатf
С утра до ночи, с ночи до утра
Солдат не знает на войне покоя.
Дожди и стужа, ветер и жара
Сменяются, но нет в войне простоя.
Смерть ходит где-то рядом, за углом,
В любой момент найдет солдата пуля.
Нельзя войну оставит на потом,
И невозможно, чтобы жизнь вернули.
Она одна, но в бой идёт солдат,
Шагов своих до смерти не считая.
Он только этим мигом и богат,
И будет ли другой, никто не знает.

Бессмертный полк
Бессмертный полк шагает по планете –
Все с нами, кто победу принесли.
И мы, их внуки, правнуки и дети
С их подвигом мужали и росли.
Нельзя забыть, что ими пережито,
Что им достался этот тяжкий крест.
Мы им поставим памятные плиты
И не забудем этих скорбных мест.
Но главное – не повторить, что было,
Какой иначе в этом деле толк.
Чтоб в наших душах память не остыла,
По площадям идёт бессмертный полк.

***
«Пока солдат не похоронен –
Не кончена ещё война»,
Солдат из списков не уволен,
О мёртвых память не полна.
Не упокоены их души,
Пока им места не нашлось
На маленьком кусочке суши,
Не окропленном скорбью слёз.
Им не хватило до победы
Кому-то дней, кому-то лет,
Их с почестями прах не предан,
И гимн над ними не пропет.
Лишь неизвестному солдату
Мерцает памяти огонь,
Да, поминая эту дату,
Заплачет где-нибудь гармонь.


Клеветникам
Война. Казалось бы, святое -
Невосполнима боль утрат,
И поминать бы надо стоя,
Прощальный дым сгоревших хат.
И те погибшие миллионы,
Что нам свободу принесли.
И искалеченным поклоны
Класть, как героям, до земли.
Но нет, хотят забыть всё это,
Обгадить, подло извратить:
«Вы были на задворках где-то,
Не вам за ту победу пить.
Во всём вы сами виноваты –
Ведь сами начали войну.
И принесли победу Штаты,
А вам отмаливать вину».
И кое-кто готов поверить,
Что это – правда, без прикрас,
И наши страшные потери
Об этом говорят подчас.
Но врут безбожно негодяи,
Не мы виновны в той войне,
Мы просто-напросто проспали,
Поверив вражеской брехне.
Мы слишком долго запрягали,
Учились драться на ходу,
Большою кровью затыкали
Прорехи, к своему стыду.
Но не украсть у нас победы -
Уж слишком велика цена.
В гробу перевернутся деды:
Цена войны - не их вина.
Они отдали всё, что было,
Чтобы спасти свою страну.
Нельзя в мешке упрятать шило,
Не скроешь правду про войну.

***
Священна законность возмездия,
Победы добра торжество.
Добро словно острое лезвие
Пронзает коварное зло.
Карается зло беспощадно,
Как взрыв нашей вечной любви,
Как вера в величие правды,
Как память о вечном в крови.

Свидетельство о публикации № 09052020115325-00435563
Читателей произведения за все время — 7, полученных рецензий — 0.

Оценки

Голосов еще нет

Рецензии


Это произведение рекомендуют