Мне конец, не избежать
Культа.
Я - Творец, судьбы своей
Скульптор.
Есть основа и каркас
Стройный.
Это раньше я была
Скромной.
Наугад беру комки
Глины
Из тропинок и дорог
Длинных.
Изваяю монумент
Быстро!
А у скульптора не взгляд -
Выстрел!
У художника душа -
Птица,
Так и хочет над гнездом
Взвиться.
Так и целит улететь
В небо.
Эх, полёта испытать
Мне бы!...
Но игрушки мы в руке
С пультом, -
Правит жизнями другой
Скульптор...
Словно сорную траву
Косит.
С пьедестала, рассмеясь,
Сбросит.
Разобьёт мои мечты
Оземь
Наворотит он в душе
Осень,
Где капризна я, хмельна,
Нытик,
Что слезами из глазниц
Вытек.
Что слагает из стихов
Башню,
И которой даже жить
Страшно.
