И. И.
твои слова, как капли летнего дождя искрящиеся в лучах солнца,
смысл и звук воспринимаются позднее, пробираясь влагой сквозь одежду…
частицы повседневного мира - вслушиваюсь…
звучат на твоём языке, как крики птиц…
как надругательство над выбранным образом жизни, так для других звучит слово «боль»
читаю твои мысли между строк, всем этим ты хочешь показаться интересным ему…
из прошлого…
хочешь вернуть те стёртые ступени, ведущие в сомнительное воплощение счастья,
которое, словно растаявшее мороженое превратилось в ощущение обиды…
и этот звук… звук голоса становившегося шёпотом у мочки твоего уха,
словно забытая мелодия стрекота кузнечика на исходе лета с осознанием того,
что завтра ты её не услышишь, потому как некому будет её играть, петь и даже молчать…
потому что чувства, как кузнечики… умирают неслышно.
