Я в доме, где свой век проводят книги.
Скрывая пыль, мышиные интриги,
И форточку в которой дождь брюзжит.
Замру на миг вдыхая мудрость книги,
У переплёта, где сокрыт весь смысл.
Там тряпочка наверно часть кулис,
За ней года, столетия или миги.
Знать не спроста я дом свой описал,
Здесь книг совсем не как в библиотеке.
Но каждая души моей аптека
И в тоже время знания кристалл.
А чай! Конечно это часть судьбы,
Да, да загадкой полные стаканы.
Я выпью их до дна, бодр, а не пьяный,
Готов вбивать стихов моих столбы!
Ну вот и всё, закончен мой рассказ,
Пора закончить дальше будут мели.
В другой раз опишу стекло и таз,
И мышку с белым пятнышком на теле.