Литературный портал Графоманам.НЕТ — настоящая находка для тех, кому нравятся современные стихи и проза. Если вы пишете стихи или рассказы, эта площадка — для вас. Если вы читатель-гурман, можете дальше не терзать поисковики запросами «хорошие стихи» или «современная проза». Потому что здесь опубликовано все разнообразие произведений — замечательные стихи и классная проза всех жанров. У нас проводятся литературные конкурсы на самые разные темы.

К авторам портала

Публикации на сайте о событиях на Украине и их обсуждения приобретают всё менее литературный характер.

Мы разделяем беспокойство наших авторов. В редколлегии тоже есть противоположные мнения относительно происходящего.

Но это не повод нам всем здесь рассориться и расплеваться.

С сегодняшнего дня (11-03-2022) на сайте вводится "военная цензура": будут удаляться все новые публикации (и анонсы старых) о происходящем конфликте и комментарии о нём.

И ещё. Если ПК не видит наш сайт - смените в настройках сети DNS на 8.8.8.8

 

Стихотворение дня

"партитура"
© Нора Никанорова

"Крысолов"
© Роман Н. Точилин

 
Реклама
Содержание
Поэзия
Проза
Песни
Другое
Сейчас на сайте
Всего: 276
Авторов: 0
Гостей: 276
Поиск по порталу
Проверка слова

http://gramota.ru/

Видимо стала слишком сентиментально
В небо смотреть, что наверху одно.
Внутри -
Небо другое
Непостижимо, странно,
Ждущее тихого места, бесценного.
Кто
Если не ты, пробежавшись глазами по строчкам,
Буквам и знакам с такой человечьей душой.
Россыпью золота круп, постепенно, построчно,
Станешь моими руками, глазами и мной.

Мышца, что слева, забьется подраненной птицей,
Стаей охрипших грачей, что в небе твоем.
В небе, отлитом свинцом.
Чем влажнее ресницы, тем ощутимее небо,
Но твердь ненаглядней притом.

Может я - экспонат, одиноко стоящий в музее,
Тогда ты - экскурсант, посетивший со скуки меня.
Здесь, в песочных часах, по крупинкам мы время измерим,
Здесь все люди двуноги, изранены, также как я.

Я сегодня немного побуду счастливой,
Потому что на вас потеряла права,
Потому что под солнечным утренним ливнем
Ты целуешь ей руки и старого платья края.

Только тени качаются так непривычно
И, срастаясь, ведут разговор на двоих.
Но жалеют они не меня. Не меня, как обычно,
Им себя очень жаль, как бездумное скопище их.

Дальше дверь, та, что помнит как кожа с ладоней слезала
При касании льдистых замерзших замков.
Онемевшие пальцы бесплатно судьбу раздавали:
Жизнь - двустрочие
Ты - многоточие
Хлеб - нету слов.

А теперь о стихах
Закрывая глаза их читаешь
Наизусть
Твои строфы поют.
Хорошо, если выберешь сам, но тебя выбирают.
Улыбаешься так, даже если под ребра набьют.

Ты - источник с водой
Родниковой, прозрачной, увы, бесполезной.
Кнут безжалостный,
Пряников, знаешь, не хватит на всех.
Мы - посуда
Разбитую чашку не склеить, хоть тресни.
Так зачем нам осколки и стоит ли ими звенеть?

Мне хотелось к тебе, к тем далеким дорогам,
По которым, которые движутся в Рим.
Ты, мне кажется, станешь единственным богом,
Что умеет прощать. И себя и других.
И все будет отлично, покуда мы живы.
Воскрешения не будет, пусть сняли с креста.
Дорогая цена у любви, но с венками красивей
И дешевле с венками
С гримасами быта она.

Остальное - бессмысленно, вздор.
Отсыревшие души.
Среди них тихо плещется где - то моя
Ты из собственных судеб выдергивать нитки не будешь
По одной.
Постепенно.

Это сделаю я.

Свидетельство о публикации № 14032020094622-00433281
Читателей произведения за все время — 13, полученных рецензий — 0.

Оценки

Голосов еще нет

Рецензии


Это произведение рекомендуют