Конфликт рассудка с сердцем не улажен.
Что ночью накропал – такая лажа,
А проще говоря – полнейший бред.
Что в юности, что на исходе лет
Писать стихи – не то чтобы обуза,..
Да вот беда: куда-то делась Муза,
А нет ее – и настроенья нет.
Ремесленник ты или же поэт –
Ты сам решай, скользя по рифмам строчек.
А Муза что – ее летящий почерк
В твоей душе и так оставил след.
Но может быть, когда-нибудь, друг мой,
Она опять склонится над тобой.