И поэтому брось, не вали милый мой на погоду,
У поэтов стихи же случается плохо выходят,
И от истины этой никак откреститься нельзя.
Настроения нет, то ли Муза блуждает вдали,
И другие поэты её нарасхват привечают,
Обо мне же несчастном так часто она забывает,
Что исчезнуть мне хочется с грешного лона Земли.
Не выходят стихи. Жизнь другая в сверканье огней,
Веселясь, забавляясь, ликуя, проносится мимо,
Не выходят стихи, - нет со мною подруги любимой,
Моей Музы, делившей и радость, и боль прежних дней.