Перо вычерчивало строфы.
Луна безмолвная плыла
Над поэтической «голгофой».
Рождался в муках стих простой,
Чтобы явить собой довольство,
И отправляться на постой
В библиотечное посольство.
Быть может пищей для мышей
Придётся стать ему когда-то,
Иль получить слегка «взашей»
От критика-примата.
И всё же жизнь он обретёт,
Поэта сделает счастливым,
И вдохновенно мысль в полёт
Умчится вновь в перспективу.
И бесконечен тот процесс,
Пока вращается планета,
Не пропадает интерес
К стихам у книжного эстета.
Подругой лира мне была,
И звук серебряный дарила –
Стихом полночным говорила,
Луна в безмолвии плыла...
