Александр Посохов
СВЕТИ, ПОЭТ!
О ПОЭТАХ
Как-то я спросил у Бога:
– Почему их так немного?
– Потому, – ответил Бог. –
Что Поэт для дела плох.
Вариант 2
(нескромный)
Как-то я спросил у Бога:
– Почему нас так немного?
– Потому, – сказал Всевышний. –
Что Поэт для дела – лишний.
Вариант 3
(парадоксальный)
Как-то я спросил у Бога:
– Почему Поэтов много?
– Потому, – сказал Всевышний. –
Что стихи из моды вышли.
* * *
К ПОЭТАМ
Всё изменилось, между прочим.
И мы другими стали очень:
Хватает почему-то мочи
Читать лишь то, что покороче.
* * *
Молчи, поэт! Одна лишь мука –
Внимать пустым твоим речам.
Молчи! Ты не достоин звука,
Коль правды вес не по плечам.
* * *
Стихи твои – как мысли
На старом коромысле.
Всё высохло, обвисло,
И не осталось смысла.
* * *
Парень с девкой целуются
На берегу за кустом.
Много чего рифмуется,
Мало поэзии в том.
* * *
Мы не рабы, мы и не рыбы.
Средь нас есть лбы, почти что глыбы.
Есть среди нас и рты, как бездны.
Любезней с нами будь, любезный!
* * *
Корявей звук, сильней удар,
Мощней снаряд, крупней калибр.
К чему талант, не нужен дар.
Да здравствует верлибр!
* * *
ОТ ПОЭТОВ
Всё думаю, но не могу понять,
Свободный я поэт, иль узник?
И что мне на Парнас с собою взять,
Кляп персональный иль подгузник?
* * *
Пора признаться, наконец,
Что тот же самый наш Творец
Склоняет нас, пока мы живы,
Душить прекрасные порывы.
* * *
Люди, я вас интереснее!
К вам, добротою обуянный,
Всем поделиться могу я.
Не поделиться бы… плесенью.
* * *
Мой дух, высокий и нетленный,
Всемирным злом не убиенный,
Придёт и нам с тобой пора
Кричать победное «Ура!»
* * *
Одно лишь ремесло
Моё – писать шедевры.
Простите, занесло –
Порасшатались нервы.
* * *
Пора с позором то признать,
Что ни поэт я, ни философ.
Не удалось мне избежать
Брызг зарифмованных поносов.
* * *
Как лампочка для мотылька во тьме
Поэзия ума является обманной.
Строфа и рифма не рождаются в уме,
Они рождаются во сне и в ванной.
* * *
Тяну, тяну свои я вирши
К высоким образцам вершин.
А Пушкин всё равно повыше:
Конечно, он же сукин сын!
* * *
И сам как тень,
И жизнь плоха.
В тот хмурый день,
Что без стиха.
* * *
ДА ЗДРАВСТВУЕТ ПОЭТ!
Ну, Гафт даёт!
Больной,
Худой,
На вид почти отживший.
А как напорист и силён,
Когда свой стих читает он.
И душу рвёт.
Как крик,
Как свист,
Как яркий свет.
Такой мужик,
Поэт,
Артист
Нас всех переживёт.
И никогда не станет бывшим.
* * *
P.S.
Трудно срифмовать на «афт»,
Даже пораздумав.
То ли остроумен Гафт,
То ли Остроумов?
* * *
ПОЭТ И БОТЫ
(басня)
Себя давно
Свободной птицей представляя,
В окно
Смотрел поэт,
Ворон считая.
Уж много лет
Он не имел другой работы.
Боты
Сушились тут же на окне.
И говорят они вдруг тихо, сухо:
«Не птица ты, поэт, а муха.
Летаешь с нею наравне,
От койки и окна – к буфету,
А от буфета – к туалету».
* * *
ПОЭТ И ПРИДУРОК
(басня)
Художника обидеть может каждый.
Но не поэта –
Стихи его страшнее лома,
Нет против них приёма!
_______
Однажды,
Летом,
У окна
Меж лестничных площадок
Многоквартирного жилого дома
Один мужик сказал
Другому:
– Курилка тут запрещена,
Не надо нарушать порядок.
Иди на улицу, сосед.
А тот в ответ:
– Иди ты на…
Но не пошёл туда поэт,
А кисть да краску взял
И на двери курильщика намалевал:
«Он бросил в подъезде окурок
И сплюнул во след по-блатному.
Поскольку с рожденья придурок,
Схвативший не ту хромосому».
* * *
ЗА ЧАЕМ С СУШКАМИ
Вместо дела и работы
Кто-то травит анекдоты.
Я ж за чаем с сушками
Всех травлю частушками.
* * *
Может, я и стихоплёт,
Никому не нужный.
Но частушка так и прёт
Вырваться наружу.
* * *
Сочинил какой-то бард
Песню про «Бутырку».
А я лиру сдал в ломбард
И купил бутылку.
* * *
Вчера, отправив Лиру в ссылку,
Я выпил целую бутылку.
И позабылось как-то вмиг
Всё то, чего я не достиг.
* * *
Кто-то хвалит, кто-то нет
Мои почеркушки.
Сколько жить частушке лет,
Знают лишь кукушки.
* * *
СВЕТИ, ПОЭТ!
Не тот, кто бедам всем назло
Идёт на амбразуру,
Герой. Их много полегло
Случайно, спьяну, сдуру.
Куда труднее долго жить,
Все муки и напасти
Терпя. И не хотеть добыть
Ни золота, ни власти.
И не сгорать, как факел, нет.
Пугает тьму святая
Свеча. Она в тебе, поэт.
Свети, мой друг, не тая!
* * *
P.S.
Погас я опять –
Ни словечка.
Где б молнию взять,
А не свечку!
* * *