лёгкого движенья паутины,
жалобы осины на сосну,
всхлипы простудившейся ундины.
Время думать о своих грехах.
Нет, не собирать их все до кучи,
а просеять: мелкие к стихам,
те, что покрупнее, сплавить тучам.
Пусть насобирают на грозу
и прольют их где-то в океане.
Только может имя пронесу,
Кажется, что этого мне хватит…
.