Хотела так, что «аж пищала»,
Но, как до «дела» - тут беда:
Я по ночам стихи писала.
Вот с милым я наедине,
Казалось, всё – «дойду до точки»,
От страсти вся горю в огне,
Но тут, - ко мне приходят строчки.
Лобзаний вместо и «утех»
Я с ямба на хорей сбиваюсь,
А милый – ждёт, какой тут смех,
Пока я в рифмах упражняюсь.
Скажите, что со мной не так,
Была блондинкой и брюнеткой,
В душе – отчаяния мрак,
От назначенья – быть «поэткой».
Рожать стихи – такой соблазн,
Ну, просто, как «мороз по коже»,
Ведь никакой другой оргазм
Сравниться с творческим не может.
Недаром классик нас учил,
Что от ума – одно лишь горе,
А в деле личном, - полный штиль,
Как в час безветрия на море.
Обвиснут, словно паруса,
«Упругости», - проблем тут масса,
Как выкроить хоть полчаса,
К любимому сбежать с Парнаса.
Вкусить запретный плод скорей,
Уснуть и женщиной проснуться,
Забыть про ямб и про хорей
И в Камасутру окунуться.
Чувств ураган, как паруса,
Порывом страсти вздыбит груди,
И вот тогда на полчаса
Я о поэзии забуду!