Идти на кладбище недалеко. С площади, выложенной булыжником, мимо старенькой церкви вверрх по маленькой улочке, до самых ворот с покосившимся домиком служителя. Вся дорога - 10 минут. Для кого-то это последняя дорога в вечность, для меня сейчас - дорога к своей памяти, чувствам, душе... Кладбище закрытое, на нем уже давно никого не хоронят. Многие могилки не ухоженные, поросли травой в пояс. Поломанные оградки, вылинявшая краска, выцветшие фотографии, завядшие и высушенные солнцем, ветром и временем цветы.
______Я иду мимо могил в центр кладбища, туда, где уже более 30 лет лежит прах моего отца и прабабушки. Они похоронены вместе, они любили друг друга - пожилая женщина, какой я ее помню - за 90 и мой отец - 30 лет. Я на месте - все в запустении, убираю мусор, руками выдергивают траву - за могилой никто не ухаживает - некому. Все близкие
родственники умерли, а у дальних есть свои могилки, требующие ухода.
______Согнутая спина ноет с непривычки, разгибаюсь и смотрю вниз на маленькие, уютные, утопающие в садах домики, Днестр, на другой берег - там уже Украина. Когда-то здесь было море, давным давно, никто этого уже не помнит, да и был ли кто-то из людей тогда?
_______Потихоньку накатывает грусть, мысли возвращаются к далекому детству, першит в горле. Бутылка водки, пачка сигарет, пустая банка -наливаю и залпом - ни тепла, ничего не ощущаю - воспоминания, только воспоминания. Дрожащими пальцами вытаскиваю сигарету, втягиваю дым - просто, как же все просто - "Ритуал". Вы оставили след на Земле - это моя память, и пока я жив можно видеть этот след, но когда я уйду в вечность мои дети забудут этот след - они так далеки отсюда и от этих воспоминаний. Возможно я - последняя ниточка, связывающая вас с Землей. Всю жизнь пытаюсь найти ответы на вопросы - в чём наше предназначение, куда мы уходим после смерти... Может вы мне ответите. Сижу на лавке, в полной тишине. Сорока на ветке березы склонила голову и с любопытством косится на меня. Она здесь старожил, я - новичок. Ей известно больше, чем мне. Может быть. Оставляю распитую бутылку с водкой, пачку сигарет накрываю банкой, встаю и иду к выходу. На душе немного отошло. Дышится легче, умиротворенней. Спите спокойно. Когда - нибудь встретимся...
Публикации на сайте о событиях на Украине и их обсуждения приобретают всё менее литературный характер. Мы разделяем беспокойство наших авторов. В редколлегии тоже есть противоположные мнения относительно происходящего. Но это не повод нам всем здесь рассориться и расплеваться. С сегодняшнего дня (11-03-2022) на сайте вводится "военная цензура": будут удаляться все новые публикации (и анонсы старых) о происходящем конфликте и комментарии о нём. И ещё. Если ПК не видит наш сайт - смените в настройках сети DNS на 8.8.8.8
"партитура" "Крысолов"
Новые избранные авторы
Новые избранные произведения
Реклама
Новые рецензированные произведения
Именинники
Содержание
Поэзия
Проза
Песни
Другое
Сейчас на сайте
Всего: 308
Авторов: 0 Гостей: 308
Поиск по порталу
|
Автор: Виктор Житарчук
© Виктор Житарчук, 23.10.2007 в 14:34
Свидетельство о публикации № 23102007143452-00042963
Читателей произведения за все время — 223, полученных рецензий — 1.
Оценки
Голосов еще нет
Рецензии
Иванка, 27.10.2007 в 20:37
да.. печальные там места, но в тоже время заставляют переоценить жизнь еще раз, снова и снова. Плачешь бывает и сам думаешь - куму это надо ...
Виктор Житарчук,
28.10.2007 в 11:18
Мы взрослеем и мудреем со временем, к сожалению слишком поздно и тогда начинаем понимать и ценить преемственность поколенческую. Моя бабушка становилась мудрее и умнее по мере моего взросления. Спасибо Вас за понимание. С теплом. Виктор
Это произведение рекомендуют |