Любим тобою мягкий свет рассвета,
Играет блицем мотыльковый труд,
У межсезонья горицвета круг
И в кружевное марево одет он.
Скажи друг-стих, что под пером родится,
Тебе не важен судьбоносный счёт?
Нет меня прежней говорливой птицы,
Всё больше тянет созерцать, а что ещё
На рубеже разыгранной превратности*
Где шрамы прежних срезов обагрив,
Зелёные витки стеблей акации,
Им медоносить под иной мотив.
Вот так, друг клён! Вчера ещё согбенной,
А ныне лёгким облачком лечу,
Купаюсь в солнечных лучах блаженно,
Стон бессловесный заменил «хочу»
-
Писать стихи – не пыльная работа*
А буквам быть в соцветье на листах,
Беседовать своеобразной нотой,
Тонка, психологична – непроста.
Оттенки слов – так видит цвет художник,
Палитра открывается спонтанно,
В такт плещутся на лист,как из фонтана,
И не поспеть за мыслью, рисовать,
Как сыплется крупинок снежных манна,
Так манко-притягательна возможность
Кружить строфой (без цели филигранно),
Невидимой рукой отображать
Гречишных хлебцев – крохам фаворитам,
Слетелась стайка юрких воробьят,
Обнять бы всех, ладонью рот прикрыт, а
В пичужьем таборе бесчинствует отряд.
Другой – доверчив, не из робкого десятка,
На пеночку повадками похож,
Кустарник ему – мягкая кроватка,
Под крыльями листов и в зной и в дождь.
Боится кошек. Может, пра-пра-память;
Малыш, я – не смотритель маяка*,
И не держу за пазухою камня,
И никогда б не поднялась рука
-
Вновь за окошком хмарь и сентябрится,
А на душе, мой друже, февралёво…
Кружится ижица с глаголицей сестрицей
Под перекрёстность звуков снова, снова...!
-
***
Валентина Карпова https://www.stihi.ru/2019/09/24/72
Писать стихи - не пыльная работа?!
О, это, друг мой, как сказать...
Порой в таких местах отыщешь что-то
С единой целью - краше показать...
Про это, помнишь, Анна* рассуждала,
Хотя порой с ней не согласна я...
Но в этом случае нисколь не возражала,
В предвзятости нисколь не обвиня!
Палитра слов у всех нас самобытна
И взгляд выхватывает из всего лишь то,
Что интересно, ярко, незабытно,
О чём лишь ты расскажешь, как никто!
Но разве сам процесс - это работа?!
Что до меня, так вовсе даже нет -
Что-то волшебное! Продлилась бы та квота,
Дарованная Небом, не гасили б свет!
Июль иль май, январь иль сентябрится
Рисует пусть слова пером Жар-птица!
***
Хорошая, моя!.. Когда стихи живые,
Из них росточек мысли прорастёт;
Я соглашаюсь с Анной, и впервые
За грифелем цвет точек под дождём-
Как будто ждал полив, так жаждет пашня,
Что пересохла, иль обледенела;
Душа обязана трудиться, это важно,
Тогда и слог уверенней, умело…
Да... помнится, была в недоумении:
Назвал поэт мои стихи – работой,
А вот когда работа – в наслаждение:
Не зная шор, полёты за полётом…
А с опытом и кружево мелодий,
Несовершенен слог, пусть логик нет,
Чтоб передать его простор в себе-
Тот негасимый Свет, Он шторм заводит.
Предчувствие стихов не объяснить,
Не разрушителен, о нет, «рыбацкий» труд,
«Проникновение вибраций» – назову,
Непостижима этой тайны нить!..