По стеклу прошуршав ветерком.
И, конечно, все снова, сначала,
Кверх тормашками, да кувырком.
Каждый год она вовсе другая,
То ворвется, впорхнет, то всплакнет…
Соловьиную песнь разливая
По лугам бисер рос растрясет.
У нее что ни день – наважденье,
В черных тенях сумерек дрожь.
Ночи длинные как наслажденье,
А что слаще чего не поймешь.
Да ее вряд ли кто и осудит –
В ней весенней болтливости нет.
Синим утренником застудит,
Заставляя кутаться в плед.
Но распустит потом к обеду,
Будто и не сентябрь уже.
Я лоскут этот бязевый неба
Сберегу от зимы в душе.
И дней в долг брать больше не буду,
Как и этот желтеющий клен,
Что как я в ожидании чуда
Листопадом с ума сведен.