Литературный портал Графоманам.НЕТ — настоящая находка для тех, кому нравятся современные стихи и проза. Если вы пишете стихи или рассказы, эта площадка — для вас. Если вы читатель-гурман, можете дальше не терзать поисковики запросами «хорошие стихи» или «современная проза». Потому что здесь опубликовано все разнообразие произведений — замечательные стихи и классная проза всех жанров. У нас проводятся литературные конкурсы на самые разные темы.

БЛИИИН!!! СРОЧНО!

Провайдер сообщил, что планирует переезд на другие серверы. Сайт временно (?) сдохнет.

Скоро начнётся.

Прошлый раз такое было меньше года назад и заняло порялка месяца.

Надеюсь, всё пройдёт нормально...

 

К авторам портала

Публикации на сайте о событиях на Украине и их обсуждения приобретают всё менее литературный характер.

Мы разделяем беспокойство наших авторов. В редколлегии тоже есть противоположные мнения относительно происходящего.

Но это не повод нам всем здесь рассориться и расплеваться.

С сегодняшнего дня (11-03-2022) на сайте вводится "военная цензура": будут удаляться все новые публикации (и анонсы старых) о происходящем конфликте и комментарии о нём.

И ещё. Если ПК не видит наш сайт - смените в настройках сети DNS на 8.8.8.8

 

Стихотворение дня

"Мои химеры"
© Оксана Картельян (Каркуша)

 
Реклама
Содержание
Поэзия
Проза
Песни
Другое
Сейчас на сайте
Всего: 53
Авторов: 0
Гостей: 53
Поиск по порталу
Проверка слова

http://gramota.ru/

Дождь. Несильный, безликий и неистощимо-холодный. Он зарядил сегодня с самого утра. Тот самый дождь, который ты так ценишь, который так обожаешь. Но ты уехала. И небо, облачившись в пепельные тучи, будто бы оплакивает твой отъезд. Солнце в каземате. На черно-сизом, как спелый терновник, асфальте повсеместно разлеглись лужи. Повальное уныние! И за что эта погода любима тобою? Не могу понять. Разве не навевает она грусть-тоску, несокрушимую меланхолию на всё-всё живое? Хотя... хотя, знаешь... должно быть, ты права: есть в том дожде особая прелесть и самобытное очарование.

Но я его ненавижу. Ненавижу потому, что ты его любишь. Любишь его, а не меня. Однако как же это глупо — ревновать тебя к дождю. Всего лишь к дождю, такому стылому и монотонному, что во веки вечные не сможет дать тебе тепла и ласки, не сможет дать того, чего бы смог дать я. О, какая нелепая, дикая ревность! Всё оттого, что я сошел с ума. Уже давно. Сошел с ума от любви к тебе. А ты уехала. Уехала в деревню, — в ту самую, о которой с восторгом и трепетом столь часто упоминаешь в наших столь нечастых беседах; в ту деревню, где у тебя есть волейбольная площадка, пасека, лес.

А я здесь, в городе, где у меня есть сырой, продрогший до костей асфальт и дождь. Смотрю на дождь и понимаю, что сегодня мы с ним связаны — поневоле, точно два морехода, выброшенные после кораблекрушения на безлюдный остров. Связаны общим настроением — унывным и промозглым. Еще понимаю, что, по-видимому, уже не буду счастлив. Ты, конечно же, спросила бы, почему. Спросила бы просто так, из вежливости. И я бы ответил, что не буду счастлив без тебя, без твоих молчаливых, кофейного цвета, чуть раскосых глаз.

И тогда бы ты принялась утешать меня. Хотя... нет, не принялась бы. Ибо натуре твоей флегматичной это не свойственно.

Ты разве что пожмешь плечами, если скажу тебе о своих чувствах, о том, как сильно люблю тебя. Но ведь ты и сама, безусловно, догадываешься. Догадываешься и молчишь, продолжая — невольно — мучить меня и поддерживать обманчивую, как фата-моргана, надежду.

Но что это? Солнце! Это солнце! А радость-то моя этому солнцу теперь несущественная. Ведь будто бы за сегодня я успел полюбить дождь. И будто бы мне отчаянно жаль, что он прервал свое выступление. Хотя и на солнце роптать не стоит; с его светом и теплотой выткались новые, приветные, словно мурлыкающий котенок, мысли: да неужели же я и впрямь не буду счастлив? как раз буду! Не каждому ведь выпала радость видеть тебя, внимать молчанию твоих изумительных кофейных глаз; а мне — выпала.

И могу ли я после этого не быть счастливым?

А скоро ты вернешься из деревни, и я снова тебя увижу. И, может быть, снова пойдет дождь — несильный и долгий — тот дождь, который ты так обожаешь. И, может быть, когда-нибудь мы будем слушать его вместе, и нам подумается, что большего счастья и не надо.

© Вячеслав Мясников, 18.07.2019 в 18:43
Свидетельство о публикации № 18072019184320-00428460
Читателей произведения за все время — 54, полученных рецензий — 0.

Оценки

Голосов еще нет

Рецензии


Это произведение рекомендуют