Себя привычно тая
От мира, где каждый второй палач
И каждый первый судья,
Где век за веком каждый рассвет
Встречают глупой войной.
Но каждый сотый в мире поэт
И каждый тысячный - Ной.
И если, нелепое существо,
Смогу открыться едва,
Быть может, ковчегом для одного
Станут мои слова.
Как трудно их пустить на порог –
Всех тех, кто знает ответ,
Но если я немного пророк
Как каждый сотый поэт,
То душу настежь, здесь и теперь,
Хотя бы для одного.
...Но страшно – вдруг откроется дверь
И нет за ней ничего?
