Литературный портал Графоманам.НЕТ — настоящая находка для тех, кому нравятся современные стихи и проза. Если вы пишете стихи или рассказы, эта площадка — для вас. Если вы читатель-гурман, можете дальше не терзать поисковики запросами «хорошие стихи» или «современная проза». Потому что здесь опубликовано все разнообразие произведений — замечательные стихи и классная проза всех жанров. У нас проводятся литературные конкурсы на самые разные темы.

К авторам портала

Публикации на сайте о событиях на Украине и их обсуждения приобретают всё менее литературный характер.

Мы разделяем беспокойство наших авторов. В редколлегии тоже есть противоположные мнения относительно происходящего.

Но это не повод нам всем здесь рассориться и расплеваться.

С сегодняшнего дня (11-03-2022) на сайте вводится "военная цензура": будут удаляться все новые публикации (и анонсы старых) о происходящем конфликте и комментарии о нём.

И ещё. Если ПК не видит наш сайт - смените в настройках сети DNS на 8.8.8.8

 

Стихотворение дня

"партитура"
© Нора Никанорова

"Крысолов"
© Роман Н. Точилин

 
Реклама
Содержание
Поэзия
Проза
Песни
Другое
Сейчас на сайте
Всего: 406
Авторов: 1 (посмотреть всех)
Гостей: 405
Поиск по порталу
Проверка слова

http://gramota.ru/

Пока ночью утиралась
Материнская слеза,
Над страною собиралась
Чёрной тучею гроза.

Только мать ещё не знала,
И откуда было знать,
Что она сынов рожала,
Чтобы их войне отдать.

А мальчишки подрастали
И навек дружить клялись,
Во дворе в футбол играли,
За подруг своих дрались.

Вырастали молодцами –
Белозубы и стройны,
Наравне в плечах с отцами –
Загорелы и сильны.

И, казалось, будет вечен
Трудодней земных покой…
Но рассвет воскресный встречен
Будет страшною войной.

И кровавым небо станет,
Станет чёрною луна,
И с истошным криком грянет
Неподъёмная война.

Лишь последней мать узнает,
Причитаний не тая,
Что мешки уж собирают
Добровольцы-сыновья.

По машинам – и в дорогу.
- Вдарь «Славянку», гармонист!
- С нами Сталин, слава Богу!
- Ну, держись теперь, фашист!

Улеглось прощанье пылью,
Ночь свела заката пасть.
Началась тревожной былью
Треугольных писем власть.

Лето минуло. Уж осень
Сеет ржавою листвой.
Почтальон, всегда серьёзен,
Молча ходит стороной.

И ни весточки, ни слуха
От сыночков с фронта нет.
Стала мать почти старухой
Сорока каких-то лет.

Год прошёл, второй и третий.
В похоронках – пол села.
«Где же вы, сыночки-дети?
Если живы, как дела?»

Но молчат скупые сводки
О судьбе её ребят.
«Где же вы, сыны-погодки?
Или что о вас таят?

Если сгинули – скажите.
Может, маются в плену?
Если нужно – осудите,
На себя возьму вину!

Ну, хоть что-нибудь, хоть слово!»
А в ответ – лишь тишина.
Над Рейхстагом кумачово
В мае кончилась война.

Мир победно салютует,
Смех и слёзы – пополам!
Всё село поёт, танцует,
Разлезается по швам!

Лишь в одном дому не пляшут,
Отставного не дают:
Нескончаемую чашу
Безнадежной веры пьют.

Уж война уходит в память.
Мать сынов не дождалась.
Сил не стало, чтобы плакать –
Тихо смерти в ночь сдалась.

Может, ей в ином пространстве,
Где вовеки вечен свет,
Будет голос «Мама, здравствуй»,
Что родней и слаще нет.

И вспорхнут из сердца птицы,
И души растает лёд,
И семья соединится,
Снова счастье обретёт!..

Так, наверное, и будет,
Но набатом бьёт сказать:
«Люди, люди, люди, люди!
Прекратите воевать!

Что такое вы творите?
Хватит дьяволу служить!
Заклинаю вас – живите
И любите просто жить!

© Геннадий Гранат, 06.05.2019 в 22:53
Свидетельство о публикации № 06052019225304-00427217
Читателей произведения за все время — 25, полученных рецензий — 0.

Оценки

Голосов еще нет

Рецензии


Это произведение рекомендуют