К строкам безыскусным поймать вдохновение – мило.
Пой мать про дитя, что родится сейчас под пером.
Он выбрал тебя – этот мир – чтобы сделать красивым
Из дум, пожеланий, желаний, курсивом, ковром…
А что принесём – это сказ наших уст и вот – пальцев,
Не предугадать отзовётся ли чьей-то струной,
Ах, мысли – они в лабиринтах бредут как скитальцы,
Жонглируешь словом и узкой тропинкой – судьбой.
Астролог – он плут? Он гадает по карме и звёздам.
Плывут караваном страницы в просвет бытия.
Где множество мифов и грёз, разве, «Правда» возможна?
Поэты брюзжат – современность – чистилищем «Я»
Прощайте, друзья! Не смогла я привыкнуть за годы:
Водить хороводы из строк, где слоняют слонов,
А ветер гонять – не мне, я отныне свободна,-
Мне больше не надо ни песен, ни грёз, ни стихов.
