Зелёным мокрым пятачком
Весна ощупывает город.
Ей что-то явно здесь не так -
Быть может, минус пять в тени.
Давай прикинься дурачком,
Попробуй взять её за ворот.
Ну а не выйдет - сам дурак!
Хотя бы ворот подними.
Весна расселась у ворот,
Копытцем трогая водицу.
Почешет спину о косяк -
Ворота крякнут, накренясь.
Ворона крикнет: "Идиот!
Ну с кем ты выдумал водиться?"
Она, конечно, порося -
Ну так и я никак не князь,
Не бог, не царь и не герой
Ни в самом малом измеренье,
Расхожий уличный простак,
Одно себе большое "но",
Насвистываю по прямой,
Не то чтоб пьян до изумленья.
Она похрюкивает в такт,
И это мило и смешно.
Потом, ворочаясь в ночи
С небрежной грацией бизона,
Жрёт, набивая свой живот,
Хрустя остатком февраля.
Её бесстыжие ручьи,
Её щетина на газонах...
Ещё чуть-чуть, ещё вот-вот -
И нам не удержать руля.
А там попробуй поискать,
Куда потом её потянет,
Ждать, в предвкушении дрожа,
Как ждут похмельного глотка.
Пока не след её впускать -
Она сожрёт тебя с костями.
Но как, зараза, хороша!
Пускай сожрёт. Не привыкать.
