Март зиме устраивал погромы.
Я стоял печален и суров,
И хлестал коньяк у гастронома.
Подошедший в форме гражданин
Попросил убраться. Я ответил:
-Я поэт, и я живу один.
От меня ушли жена и дети.
-Значит так, исчезнешь прямо щас –
Нервы сбережёшь, и сон к тому же.
Повторять не стану много раз.
Упеку в «поэтник», будет хуже.
Холодом презрения обдав
Нытика с воинственною мордой,
Я ушёл спокойный, как удав
Поступью несломленной и гордой.
Я скала, я камень, я гранит.
Он не победил, он чёрт и лузер.
Дух поэта выдержку хранит,
Так его хотелось отмутузить,
Но ведь я не ветреный пацан!
Кто другой сдержался бы едва ли…
p.s.
Позже, правда, в транспорте поссал,
И меня таки упаковали.