Литературный портал Графоманам.НЕТ — настоящая находка для тех, кому нравятся современные стихи и проза. Если вы пишете стихи или рассказы, эта площадка — для вас. Если вы читатель-гурман, можете дальше не терзать поисковики запросами «хорошие стихи» или «современная проза». Потому что здесь опубликовано все разнообразие произведений — замечательные стихи и классная проза всех жанров. У нас проводятся литературные конкурсы на самые разные темы.

К авторам портала

Публикации на сайте о событиях на Украине и их обсуждения приобретают всё менее литературный характер.

Мы разделяем беспокойство наших авторов. В редколлегии тоже есть противоположные мнения относительно происходящего.

Но это не повод нам всем здесь рассориться и расплеваться.

С сегодняшнего дня (11-03-2022) на сайте вводится "военная цензура": будут удаляться все новые публикации (и анонсы старых) о происходящем конфликте и комментарии о нём.

И ещё. Если ПК не видит наш сайт - смените в настройках сети DNS на 8.8.8.8

 

Стихотворение дня

"партитура"
© Нора Никанорова

"Крысолов"
© Роман Н. Точилин

 
Реклама
Содержание
Поэзия
Проза
Песни
Другое
Сейчас на сайте
Всего: 462
Авторов: 0
Гостей: 462
Поиск по порталу
Проверка слова

http://gramota.ru/

Для печати Добавить в избранное

По-осеннему январская весна и собиратель (Лирика)

Эй, извозчик, тянущий тележку с гробом,
Погоди, хмельной, постой!
Он же у тебя пустой,
Ну, впихни меня в его утробу.
Вместе загремим по мостовой.

Ты расскажешь мне как поживаешь,
Что в кармане брешь и стерт башмак,
То, что любишь харкать в мотов и гуляк,
Только сам по-дьявольски мотаешь и гуляешь.

То, какого нынче забираешь мертвеца,
Про фонарную желтуху, пуганную ей тень,
Про синеющую желчь, мешавшуюся в зелень,
Кою во забвение хлебаешь без конца.

Как там ивы в лужи рушатся в печали,
Как беспечно по камням текут ручьи,
Огибая косточки заведомо ничьи,
Как туман въедаясь, пожирает дали.

То, что ты сейчас безумно пьян
Как никто в своём безумии свободен,
Что ты с сатаною сроден,
Санитар земли и лекарь ран.

Как ты мчался на шестую мировую,
Женушка махала, стоя под густым дождем,
Вслед сопливым, окровавленным платком,
бога вспоминая всуе.

Я пока вздремну, эх, темнота и теснота.
Мне снились червоточины и стаи…
Черт, проспал. Лежу,
Стучу, стук глух, никто не открывает.
Может, я уже не тот, а может, просто, дверь не та.

© Gottfried Gruft de Kadavre, 20.10.2007 в 17:09
Свидетельство о публикации № 20102007170933-00042598
Читателей произведения за все время — 68, полученных рецензий — 0.

Оценки

Голосов еще нет

Рецензии


Это произведение рекомендуют