Это снег. Я не помню его на вкус.
Это боль. Или может быть – просто грусть.
Или бьется люто в аорте пульс.
Это бой. Он окончен. Проигран. Пусть.
Это дом. Он был наш. И теперь он пуст.
Для последней встречи есть сто причин.
Это ночь. Это- звуки шагов в ночи.
Это двери. А это к замку ключи.
Это чьи ключи? - А уже ничьи!
На сыром ветру гаснут две свечи.
Все настолько просто, что хоть кричи.
Поворот ключа и в окошке свет.
Это - где мы были и где нас нет.
Это дни, нам данные вместо лет.
В зеркала смотрю - там не тает след.
Станет боль смешна. Суета сует
Это – наша жизнь, где нам места нет.
