Крестьянин я, Петров Никита, значит,
Что я поэт понятно и ежу:
Читаю стих и все бурёнки плачут,
А жеребцы и клячи просто ржут.
Десятка два дворов – деревня наша.
И слушают поэзию мою
Кузнец Игнат, кума да бабка Глаша,
И те наливки выпьют и клюют.
Залез тогда я в дебри интернета.
Что б не засох талант мой от сохи,
Что б знал народ крестьянского поэта
Я на литсайте поместил стихи.
Но оказался сайт дерьмом, однако:
Надеялся, что стих мой люди ждут.
И что ж? Читателей как кот наплакал,
Зато вот критик-падла тут как тут.
И взялся хаять всё (убил бы гада):
«Не тот размер, метафора скудна».
Без хвастовства скажу – размер, что надо,
А умников я посылаю на…
Ты за талант, зоил, меня не лапай,
Не то я осерчаю невзначай.
Тогда натруженной крестьянской лапой
Могу и по хорею настучать.