Среди очерченных границ.
И снова падают несмело
Кусочки порванных страниц.
Кто их порвал? Видать, Всевышний
(не то сегодня сочинил).
Ложится снег на лес, на крыши
Поверх невысохших чернил…
Летит поток страниц небесных
И превращает мир в тетрадь.
Вот где словам моим не тесно!
Вот где писать бы и писать!
Пускай Господь прочтёт и, может,
Исправит где-то ТАМ строфу…
Но я порву стихи и тоже
Обрывки брошу на тропу.
О чём писать, когда белеют
Просторы зимней простотой?
О чём сказать, когда болеют
Страницы снежной слепотой?
А снег идёт – легчайший, пышный,
И с ним – покой и благодать…
Что не закончил ТАМ Всевышний,
Мне здесь
лишь предстоит
начать…