Пилоты, лётчики, хозяева небес,
Мы каждый раз свою вам жизнь вверяем,
Так словно в нас, друзья, вселился некий бес,
Ведь небеса мы представляем раем.
Нас подгоняет малый времени запас,
Что нам отпущен ветреной Фортуной,
А самолёт легко уносит в небо нас,
И рады мы – не тратим время втуне.
Но рок подстерегает нас в пути,
И от судьбы нам никуда не деться,
Что лучше потерять иль, всё-таки, найти?
Что нам подскажет разум или сердце.
Не подсказали, жаль, - объят огнём мотор,
И рухнул самолёт на дно провала,
Никто не выжил, а небесный хор
Спел душам их мелодию финала…
На кладбище в забытом, тихом городке
Участок появился необычный,
От входа главного лежит невдалеке,
Лишён могилок пестроты привычной.
В порядке строгом плиты мрамора лежат,
На каждой есть фамилия и даты,
Одна – рожденья год укажет в аккурат,
Другая – месяц, день и год утраты.
Вам дату первую никак не угадать,
Они у всех разнятся несомненно,
Другую же легко для каждого назвать,
У всех лежащих та же непременно.
Пилоты, лётчики, хозяева небес,
Несёте груз по жизни вы немалый,
Похоже, как Христос, никто ведь не воскрес,
И легче близким потому не стало.