ТРИ ДОРОГИ
Пропавший день — невыжатый лимончик:
резка печаль, под сердцем холодок.
Кричи, ори — не будет в мире громче,
не подводи заведомо итог.
Не торопи: не дни, а ночи мимо...
взведи курок на голос изнутри.
Мы все судьбой несуетно гонимы:
вот, это и всегда меня бодрит.
Лечу... Куда?.. В неведомые дали...
К рассвету ближе — свежий ветерок...
Мне три цыганки на судьбу гадали:
стою на перекрёстке трёх дорог...
ЛЕТНИЙ РИСК
Рискую жить... На солнцепёке
течёт расплавленный песок:
на нём сгорают лежебоки,
сгореть вам давшие зарок.
Они чернеют до предела —
у солнца будто бы в долгу.
А я не чёрный — скромно белый:
такой и душу берегу.
За ускользающею далью
не в дымке — в облачке луна...
Разрежет ночь холодной сталью
неосторожная волна...
Нахлынет сонная прохлада,
блеснёт бездумно небосвод...
Во сне и надо, и не надо
найдут в ночной прохладе брод...
ВОПРОС...
Лети голубкою, душа...
Откуда ветер,— неизвестно...
И я уже почти не местный:
куда лететь, не мне решать.
Полоска света на краю
видна печалью запоздалой —
как будто бы любовь устала...
Неужто с нею я сгорю?..
ОТКУШЕННОЕ ЛЕТО
Ем откушенное лето...
Хоть и пахнет сентябрём,
небо августом согрето...
море, пляж и я — втроём
раздвигаем лета дали.
В щёлке осень... Ветерок...
Солнце плещется в бокале
с цинандали... и... звонок:
не грусти, твоё начало
впереди — почти что знак.
Нам ни смерти — жизни мало.
Что не так?.. Всё так! Всё так!
ВЕЧНОСТЬ
Шаги в песке неторопливы...
беззвучны... Смоются следы
неспешно морем прозорливым —
чуть-чуть заметные труды...
Чуть-чуть волны и... галька глаже,
и солнце в зеркале морском
стеклом разбитым краски смажет
и занесёт опять песком...
За миг до пряного заката
на крыши лягут облака:
пружинка вечера разжата
дорожкой лунного клинка...
ЗАРУБОЧКА
Вот, зарубочка... Не помню...
Зарубил, а жизнь... Дела...
Я давно уж ей не ровня.
Чей-то взгляд из-за угла...
Всё запуталось... Смешенье
мыслей, звуков, голосов...
Только нет, увы, прощенья
в том перемещеньи слов...
На горушке грозным знаком
не пропущена судьба.
Вроде, всё поставил на кон,
и прокушена губа...
А в затылок лучик тонкий
просквозит... Простыл, поди...
Впереди не жизнь — воронка...
Сам себе не навреди...
ОКОЁМ ЛЮБВИ
К чему разбавленные речи
вином?.. Прохладное питьё
чуть веселит — увы, не лечит,
как и не лечит окоём.
За окоёмом всё иначе:
наверное... А может, нет.
Жизнь, так похожая на мячик,
среди и радостей, и бед
всё скачет... Лёгкость не помеха:
скачи и радуйся — живи!
А злиться никогда не к спеху.
Пусть будет окоём любви!
АЭРОПОРТ
В месиве ночи и мыслей не густо:
плавится слово в раздавленный звук...
Аэропорт не способен на чувства:
он — перелётов желанных продукт.
Не получается жить без возврата:
жизнь возвращает на круги своя.
Здесь забываются злые утраты,
здесь жизнь на рейсы дежурно кроят.
Только простуженно бравый диспетчер
выплюнет в воздух заученный текст...
Кто-то теперь и судьбой обеспечен —
может, на рейс, ну, а может... навек.