.
.
.
.
.
.
.\
Я вижу в необъятной синеве
Не облака, а пару скакунов.
К сей сказке непричастен человек,
Лишь ветер треплет гривы облаков.
А на земле букеты чудных вин
С цветов срывает ветреный апрель,
Вытягивая из земных глубин
Для сказок неба белопенный хмель.
Прессует вечер синеву во тьму,
Открыв луну, начищенный медяк.
Жаль, чудо-скакуны сейчас возьмут
И опадут мозаикой дождя...
.
.
.
.
.
.
.