.
.
.
О чём сегодня пишется поэту,
Что видит необычный взор его?
Что в вихрях лжи вращается планета?
Что истина не значит ничего?
У каждого своя цена богатству.
С уверенностью о себе скажу:
Живучим поэтическим гражданством
России я навек принадлежу.
И если тяжко в выпавшей разлуке,
По имени её я позову.
Летят древнемагические звуки,
Вливаясь в сердце родины - Москву.
Куранты бьют, и на душе спокойней,
Пусть Кремль за виртуальностью далёк.
Моя Россия в рамке заоконья
Приблизилась прикосновеньем строк.
Её ветрам и звёздам сердцем внемля,
Молитвой достигать её легко,
Вверяя Богу льющееся время
Из вечности спасительной рекой.
.
.
.
.
.
.