Литературный портал Графоманам.НЕТ — настоящая находка для тех, кому нравятся современные стихи и проза. Если вы пишете стихи или рассказы, эта площадка — для вас. Если вы читатель-гурман, можете дальше не терзать поисковики запросами «хорошие стихи» или «современная проза». Потому что здесь опубликовано все разнообразие произведений — замечательные стихи и классная проза всех жанров. У нас проводятся литературные конкурсы на самые разные темы.

К авторам портала

Публикации на сайте о событиях на Украине и их обсуждения приобретают всё менее литературный характер.

Мы разделяем беспокойство наших авторов. В редколлегии тоже есть противоположные мнения относительно происходящего.

Но это не повод нам всем здесь рассориться и расплеваться.

С сегодняшнего дня (11-03-2022) на сайте вводится "военная цензура": будут удаляться все новые публикации (и анонсы старых) о происходящем конфликте и комментарии о нём.

И ещё. Если ПК не видит наш сайт - смените в настройках сети DNS на 8.8.8.8

 

Стихотворение дня

"партитура"
© Нора Никанорова

"Крысолов"
© Роман Н. Точилин

 
Реклама
Содержание
Поэзия
Проза
Песни
Другое
Сейчас на сайте
Всего: 242
Авторов: 0
Гостей: 242
Поиск по порталу
Проверка слова

http://gramota.ru/

Для печати Добавить в избранное

На меня он смотрит косо (Лирика)

       ***  

На меня он смотрит косо,
как на старого врага.
Человеческая особь,
лет примерно сорока.
Кресло вычурно облапил
и сидит, как сытый кот:
при костюме и при шляпе.
Ему шляпа не идёт.
Он под шляпой, как под крышкой
от большой сковороды.
А когда-то был мальчишкой,
ни усов, ни бороды.
Брюки клёш, рубашка в клетку,
на лице избыток сил…
И любил та-кую Светку!
На руках её носил!
А у Светки, у соседки,
брови чёрные дугой.
Он фату примерил Светке,
а женился на другой…
Все мы в чём-то виноваты:
самолёты… поезда…
ледоходы… листопады…
и усы, и борода…
Кресло вычурно облапив,
он сидит, как сытый кот,
при костюме и при шляпе.
Ему шляпа не идёт.
Шляпу снял, и лоб нахмурил,
и кисель разводит мне
о какой-то рыжей дуре
и о выпитом вине.
Рассказал, как душу выжал,
а в душе такая брешь,
как он ездил с этой рыжей
по путёвке за рубеж.
Не сложилось с их романом.
И на новые долги
он сорвался «за туманом,
и за запахом тайги…».
Все мы в чём-то виноваты:
самолёты… поезда…
ледоходы… листопады…
и усы, и борода…
А у Светки, у соседки,
брови чёрные дугой.
Он фату примерил Светке,
а женился на другой.
Белый свет ему - не белый,
хоть молись на образа.
Что наделал? Что наделал?
Вот бы дать ему раза!
Что-то он мелет про искусство,  
на знакомом языке.
У меня проснулось чувство, -
а мы не накоротке? -
Сладкий дым от папиросы
у него над головой…
Человеческая особь
и... трюмо передо мной.

   2000 г. Чита.

© Александр Майский, 05.09.2018 в 06:17
Свидетельство о публикации № 05092018061704-00422219
Читателей произведения за все время — 21, полученных рецензий — 0.

Оценки

Голосов еще нет

Рецензии


Это произведение рекомендуют