И когда педагогов бранят, я в который раз
Вспоминаю историю... Вообщем, учился с нами
В школе, шустрый, смышлёный, весёлый парнишка Стас.
Он ничем не блистал - пострелёнок обычный самый,
Не силён, аки лев, но зато не пуглив как мышь.
У него был секрет - беспробудная пьяница мама,
Но, вель, шило в мешке, как известно, не утаишь.
Наша "классная дама" - гром - баба, кремЕнь натура,
Кавалер девяти орденов той большой войны,
В школе строила всех. С нас, обычно, драла три шкуры,
А со Стаса - четыре, с виною и без вины!
Он ей делал подлянки, как водится, тихой сапой,
А она на такое ему говорит: "Герой!
Человек написал сей диктант или курица лапой?
Перепишешь сто раз!" И к себе уводила домой.
Краем уха мы слышали, что собирает бумажки
Наша "классная дама", но что поразило народ -
В школу Стас приходить начал в стираной белой рубашке
И отглаженных брюках...И гордо жевал бутерброд.
Но он всё бунтовал...Бунтовал потихоньку и ...сдулся.
Подрабатывать летом его не пришлось убеждать,
Для себя незаметно, но рьяно в учёбу втянулся
И блатные дружки перестали ему досаждать.
Утомлять вас рассказом подробным я дальше не стану,
Да, и нечего больше, по сути, рассказывать тут -
Мать у Стаса, понятно, что сгинула в омуте пьяном,
А он сам, к изумлению всех, поступил в институт.
...Часто думаем мы, что всего добиваемся сами...
На могиле учителя, как-то собрался наш класс.
...А на мраморе белом написано золотом: "Маме"
И короткая подпись, мне сердце пронзившая:"Стас".
