ПРЕДОЩУЩЕНИЕ ЧУДА И ОНО
16.08.2014 г.
12 числа перебрала, наконец-то все огромное количество своих наборов открыток, отметила на каждом число отсутствующих открыток или поставила пометку «все». Составила подробный каталог, с указанием года, издания, количества, тиража...
Наткнувшись на комплект «Художники Днепропетровска», изд. Киев, 1986 год, 11 открыток (тираж не указан, чтобы избежать налоговой). Качество отвратное, но я его в свое время купила на каком-то «развале», обнаружив, что предыдущий обладатель собрал четыре автографа, здесь на обложке, тех художников, чьи работы представлены.
Первый — А.Т кач. Перебираю открытки, читаю фамилии авторов... «Портрет заслуженного металлурга УРСР М.Ф.Батцолоя», 1984 г.
Как-то сразу нехорошо подумалось, что это — обычный соцзаказ... Мощный мужик в рабочей одежде... Но — взгляд... И все выражение лица. Аж вздрогнула от неожиданности: герой соцтруда, победитель!!! А на лице вовсе не отпечаток оптимизма и энтузиазма... Взгляд в себя, усталость и страдание. Но страдание — не о себе...
Давно я заметила, что рисуя цветок ли, портрет ли, художник всякий раз пишет — себя.
Так мое воображение и дорисовало облик самого художника, и захотелось увидеть его работы.
Отложила я этот набор открыток, представляя, как, оказавшись в следующий раз в Музее украинской живописи, что будет отмечать первую годовщину своего существования 10 октября с.г. (часто бываю в расположенном совсем по соседству с Троицким собором), похвастаюсь обладанием автографов.
И вот: на следующий день же в электронной почте обнаружила письмо из этого музея. Они делают рассылку всем, оставившим свои адреса.
Приглашают на выставку произведений Анатолия Ткача, его сына Кима и дочери Ирины «Наследие и наследники». 75-летию со дня рождения посвящается (ушел из жизни, как узнала уже на самой выставке, в 2006 году).
«На ловца и зверь бежит»!!! Всякий раз убеждаюсь, что удача приходит именно к тому, кто к встрече с ней подготовлен!!!
Собираясь на открытие выставки, уложила в подарок другим посетителям штук пятнадцать экземпляров своей книги «Прочтешь — захочешь жить», думала, там добавятся те 20 экземпляров, что я подарила музею в свое предыдущее посещение. Оказалось, их уже присовокупили к собираемой там библиотеке (кроме четырех или пяти, что я тогда подписала)! Пожалела о столь малом количестве взятых книжек, разобрали мигом, даже несколько попросили в библиотеку моего родного университета (опять — удачная не случайность).
Перед выходом из дома смотрю на толстый сборник ежегодника «День поэзии» за 1979 год. Внутренне резвясь, задаю вопрос: «Что меня ожидает на той выставке?», наугад открываю, мой палец упирается в строки (нарочно не придумаешь!!!):
Деревья стоят, как скульптуры
В огромной живой мастерской,
Где лепят натуру с натуры,
А радость мешают с тоской.
Ведь можно из южного снега
Такое слепить небесам!
А он это делает сам,
Свалившийся с самого неба...
(Владимир Соколов).
Тут же «рифмонула» сама. Дело в том, что в письме-приглашении представлена программа открытия выставки, включающая дежурное: «искусствоведы — о значимости творчества А. Ткача».
Из меня при прочтении этой фразы выплеснулось: «Ну, какое же значение самого явления художника, поэта, музыканта?! Ввергать нас в чудо, увиденное мастером и совершенно незамеченное обывателем, коим всякий бывает, увы...
Записала, думая о «неуходе» гениев:
Пока не истлеют холсты,
И в прах не рассыплются краски,
Придумавший эти цветы,
Не умер! Взирает из сказки...
И вот я — у цели. У входа в музей стоят группки по 2-4 человека. Зал набит до отказа! Не думала...
Едва вошла, сталкиваюсь с немолодой крупной красивой еще женщиной. Оказалось, это вдова художника, Лариса Ивановна. Она, улыбаясь:
– О!!! Знакомое лицо?!
– Да в этом городе, - отвечаю, - все лица знакомые.
– Вот уж точно, все... А, все-таки, где?!
– Кроме всего прочего, я 15 лет подрабатывала тамадой...
– Точно!!! Я же помню, что была красивая встреча...
Вхожу в зал, где рядами плотно стоят стулья, почти все занятые гостями. Многие ходят вдоль стен, рассматривая картины... Еще переходя из маленького вестибюля, упираешься взглядом в широкий экран, на котором сменяют друг друга фотографии...
В момент моего первого взгляда — группа из пяти художников, сразу выхватываю одну фигуру — он!!! Не ошиблась. Действительно, портрет из комплекта открыток, разбудивший мои познания психологии, именно таким «нарисовал» в моем сознании образ автора!!! Стопроцентное попадание.
Начинаю осмотр выставки... Сразу устремляясь в угол, из которого — свет и свежесть!!! «Пионы» и другие картины, выполненные дочерью Анатолия Ткача, Ирины Ткач (родилась в 1973 году). Маленько роста, полненькая, как-то без яркой красоты отца и матери, но очень располагающая к себе... Опять же, мать — сгусток энергии и самоуверенности (Лариса - совершенно стопроцентная), дочь — тихонько простояла в уголочке, за маминой спиной, точнее, даже не за мамой, а именно, за спинкой маминого стула, куда та ей указала. Ларису Ивановну долго уговаривали присесть — занималась гостями выставки, давала интервью куче журналистов...
Это, был, собственно вечер воспоминаний об Анатолии Ткаче. Из архива семьи и частных коллекций наших горожан собраны некоторые небольшие картины художника, но, поскольку он был «станковик», то есть мастер станковой живописи, то основные, большие его работы здесь бы и не уместились, некоторые сохранились в музеях Киева, Днепропетровска... Писались они в советское время для советского же народа, такие произведения мы видели в клубах и дворцах заводов, в госучреждениях, в колхозах. То есть разошлись они по огромной стране.
Первой после вступления представителя музея вышла перед сидящими даже не зрителями, а именно, гостями, искусствовед (как мне сказали, главный искусствовед в нашем городе) Людмила Владимирова Тверская. Хорошо, предметно и объемно говорила о художнике, а потом — о себе, все годы дружившей с семьей …
Как всегда, поздравляя ли, вспоминая ли: непременно — о себе, любимом. И много! И с восторгом! Это с воодушевлением делали все выступающие. Собственно, «имели право», все — не последние люди, известные в своих кругах, со званиями...
Очень энергетически сильный и гордо несущий себя, начал говорить скульптор В.П. Небоженко, автор огромного памятника Валерию Чкалову на входе в парк имени Павла Глобы, а до начала девяностых прошлого уже века — парка им. Чкалова; памятника молодому Тарасу Шевченко, что стоит в аллее у театра им. Т.Г. Шевченко и филармонии, и автор еще многих важных для города скульптурных работ. Это и памятник Полю, действительно любимый памятник у горожан, академику Семашко Н.А., монумент 152 стрелковой дивизии...
Опять же, Владимир Небоженко начал рассказ с истории знакомств с Анатолием Ткачом, о молодости, дружбе, о том, как пели песни!!! Подозвал Ларису Ивановну, и вместе запели, и как запели! Тут же к пианино подсел кто-то из их компании... Великолепно.
Выступали художники (не представлялись, их знают все, и немолодые уже художники и их взрослые дети, тоже художники, окончившие то же художественное городское училище. Две из них, пятидесятилетние дамы, стояли рядом со мной, около Ларисы Иванны и Ирины, диктуя мне имена, рассказывая о своих уже ушедших отцах-художниках; я им тут же подписала свои книжки). Выступили: Данилов В.П., Матюшенко В.И., Чернета Г. и другие интересные люди.
Обстановка была наредкость душевная, теплая и искренняя. Все были рады этой возможности встретиться, многие — после долгого перерыва... Чудесно.
Ведущий предложил еще кому-то выступить. Повисла тишина. Вышла я (ну, как же без меня...). Показала и набор открыток, вызвав оживление и воспоминания о том, что и они его где-то видели, затеряли... Вглядывались в автографы... Потом прочла описанные уже стихи из «Дня поэзии» ... Так меня хорошо слушали, сразу породнившись и со мной...
Я вернулась туда, где новым своим знакомым оставила сумочку. Услышала кучу искренних «спасибо» от них и стоящих рядом. Не сговариваясь, как-то одновременно (полушепотом, чтобы не мешать вышедшей после меня перед сидящими гостями Ларисой Ивановной, благодарившей всех за то, что собрались...) высказались, с тихой завистью, что вот на все нужен талант, они — художники, а говорить — то же своего рода искусство, а им они совсем не владеют. То есть «обкомлиментили» меня и они и многие потом, уже за фуршетом (я не присоединилась, избегаю этого всегда, да и чего я стану мешать давно знающим друг друга и годами не встречавшимся поговорить о своем, и, главное, я всегда бегу домой...).
Уже на крыльце, куда некоторые вышли покурить, подписать мою книжку меня попросила женщина лет уже за шестьдесят, благородная и держащаяся с приятным достоинством.
Тут же попросила посмотреть, чьи автографы на моем наборе открыток, в подготовке которого она участвовала, готовила альбомы именно этих художников, чьи автографы увидела!!! Искусствовед Лариса Николаевна Бондарь, расписалась с радостью там же, передала своему мужу, художнику Городисскому Владимиру Николаевичу и Юшкову Станиславу Алексеевичу. (Я стеснялась просить автографы, а они как раз с удовольствием подписались на комплекте открыток под автографами своих уже ушедших из жизни коллег и товарищей).
Лариса Николаевна мне несколько раз повторила, заявив, что говорит искреннюю правду, что я очень очаровательная женщина. Что подтвердили и ее собеседники. То есть, со всех сторон положительных эмоций набралась (при том, что с юности комплименты воспринимаю внутренне «в штыки», то есть не приемлю вовсе). Просто вся обстановка открытия выставки была такой, что все ощутили абсолютное родство душ и вселюбовь, которую тут же всем и выражали с легкостью, радостью и теплом!
После выставки мне легко записалось, увы, совершенно слабенько с точки зрения стиха, но — по ситуации точно:
Случается такая обстановка,
Явил нам вечер памяти Ткача:
Вдруг оживает юности сноровка.
Рассказывают были, хохоча!
Все источают другу комплименты,
О всех коллегах — только хорошо!
Не для приличий эти сантименты -
Сам именинник к нам зашел!!!
«ПАНЫ ДЕРУТСЯ — У ХОЛОПОВ ЧУБЫ ТРЕЩАТ» ...
Сегодня, увидев идущего ко мне мужа, я, с фотоаппаратом в руках, на обочине широкой парковой дорожке разложила красивые разноцветные осенние листья, махнула ему приветственно.
Идущая перед ним женщина лет 57-ми, почти моя ровесница, обернулась, с жутко злобной завистью взглянула на него, улыбающегося мне. Она резко свернула, злобно «протопталась» по приготовленным мною для фотографирования листьям...
...Может, потому нашим детям выпала война?!.
Их швырнуло в войну,
На убой и разбой,
Чью же, кровью, вину
Замолить идут в бой?..
Все войны во все времена, с первого появления первой группы человекоподобных, проходят одинаково.
Меняется не человек, не причина войны, а только техника уничтожения себе подобного.
Причина абсолютно всех войн — жажда власти и богатства, обуревающая малую кучку. А итог всех войн — гибель масс, явно осознающих, что отдают свои жизни исключительно за передел рынков этой малой кучкой.
И опять же: во всех битвах всех времен человек, брошенный на убой, для поддержания собственного духа, боевого духа, говорит, точнее, внушает себе, что он гибнет ради своей родины.
Хотя, куда полезнее для родины было бы жить, а не погибать.
Война хоть как-то объяснима, но уж никак не оправдана, ибо убийство быть оправданным не может, при борьбе с внешним врагом-завоевателем.
Но нет ничего коварнее и подлее войны гражданской!!!
Гражданской суть войны:
Брат в брате разглядел врага.
Не видя собственной вины,
Другим привесил хвост, рога.
И оба рвут себе награду
В уже чужой родной крови.
Тропу проклали оба к аду.
А их рожали для любви...
Еще до начала бойни на Донбассе, когда «зеленые человечки» оккупировали Крым, ребята из СБУ с паникой в голосе обсуждали в разговоре с нами: в Афганистане хоть по лицу можно было определить своего-чужого, здесь же: одна внешность (славянская), одна речь (русская), одинаковое оружие (советское), одна форма одежды... «Что, паспорта будем друг у друга требовать?!»
Так, опять же, обсуждалось это в ожидании военных действий в Крыму: между Украиной и Россией.
А на Донбассе - и паспорта одни... «Ребята — с нашего двора»...
Еще в конце семидесятых я спросила свекра, едва выйдя замуж за его сына, почему он, прошедший войну (финскую, отечественную, борьбу с бандеровцами), не рассказывает внукам о том, как воевал.
- Ты же (перевожу с украинского) - разумный человек. Что я должен рассказывать? Как я убивал людей?! Таких же хлопцев, как я?.. Я же убивал не Гитлера и его окружение.
И рассказал историю, что последнее время постоянно всплывает в моем сознании.
(Я ее где-то описывала, потому коротко).
Им с женой тогда было по двадцать лет, расписались восемнадцатилетними, когда его призвали в тридцать девятом в армию, совсем незадолго до начала финской войны.
Ей люди передали, что он в плену, в соседнем селе (их через три дня наши освободили, но, захваченных, летом, пока содержали в ограждении из столбов и проволоки для колхозных коров).
И вот наша Миля, получив сообщение о муже, бежит увидеть его.
Увиделись, через ограждение. Тут же, с автоматом, к ним бежит охранник-немец их возраста. Те, безусловно, испугались ужасно!
А в украинских школах до войны и долгие годы после нее изучался как иностранный только немецкий, потому они смогли переговариваться с ним.
Тот, радостно улыбаясь и возбужденно говоря, вынимает из нагрудного кармана фотографию, протягивает им.
О, небо! На фото — поразительно похожая на нашу Милю девушка, такая же молодая, с такими же волнистыми волосами.
Немец рассказывает, что это — его жена, и увидев нашу Милю, бегущую к ограде, он сначала принял ее за свою любимую, которая так же волнуется за него, но в Германии. Потому он и кинулся ей навстречу.
– Я — учитель, я учитель, - повторял молодой немец на своем языке.
– И я — учитель!
– И я — учитель, - в один голос проговорили Миля и Володя.
– Я, - возбужденно говорил немец, - не хочу стрелять!!! Я не хочу стрелять, я хочу учить детей!!! Я не хочу стрелять!
– И я не хочу стрелять, - вторил ему наш Владимир, - я тоже хочу учить детей.
Пересказав в деталях ту роковую встречу, мой свекор, тихо и удрученно, резюмировал (до сих пор у меня перед глазами его лицо в тот момент и те слова — в ушах...):
- И потом я всю войну стрелял в такого же, как я, учителя, с которым мы хотим учить детей, а не убивать друг друга.
«Паны дерутся — у холопов чубы трещат» ...
Но он стрелял в иноземного врага, посягнувшего на его родину.
23.09.2014 г., окончила писать 10.10.2014 г.
ЗВУКИ
Идет война. До нас, слава Богу, бои еще не добралась, но в стране — война.
Неудачно как-то выплыло это «не добралась».
Ой, еще как добралась. Собственно, именно об этом я и хотела писать.
Из недалеко от нас расположенного аэропорта, по широкому Запорожскому шоссе, в больницу имени Мечникова, центр специализированной хирургии, мчат круглосуточно уже много-много дней и недель, с жутким ревом, машины скорой помощи — везут раненых на Донбассе...
Уже во многих, если не всех, местах Украины, где боев и нет, запрещены всякого рода салюты.
Дело в том, что, еще с начала заброски в Крым «зеленых человечков», все с ужасом застывают при каждом залпе салютов, которые, особенно массово по пятницам и субботам, во всех местах города щедро радовали свадебных гостей, напоминая о торжественности события.
Запретили. Хотя иногда кто-то да бахнет, но скромненько, «шепотом». А ужасом услышавшие этот залп все равно проникаются, ощущая, как он цементирует сначала сердце, а потом и все тело, уподобляя его соляному столбу.
Страх грядущих бомбежек пропитал не только сознание всего населения, но и воздушное пространство.
И чем не занимаешься, полностью погруженный в дело и размышления, оказывается, слышишь, чего никогда с тобой прежде не было, все оттенки шумов и шорохов.
Ощущаешь физически не просто зрение и слух свои, знакомые тебе с рождения, а какое-то множество отростков слуха и зрения, эдакое подобие невидимых щупальцев.
Так быстро отросли эти щупальцы-антенны, улавливающие всё и вся.
Обнаружилось, что звуки издают не только люди, птицы, собаки, коты, а буквально каждые: лист, ветка, ствол, трава.
Под окном постоянно и прежде проезжала масса машин, мотоциклов, велосипедов. К ним все давно привыкли, не замечая и не слыша их.
А теперь узнали, что каждое колесо на каждом участке дорожного покрытия, звучит своим шипением, хлюпаньем, постукиванием и поскрипыванием!!!
Забавно шелестят колясочки с младенцами, опять же индивидуальными голосами.
А сегодня идет первый осенний дождь.
Наконец, прояснилось.
И вдруг: крупными потоками сорвался, с почти чистого неба, ливень. По карнизу ручьи-нити внезапно ударили...
«Да ведь голуби лапами выдают тот же звук, резко взлетая с карниза!!!» - отреагировала мигом.
И так было всегда, должно быть...
Но никогда этого не слышало ухо, не бывшее прежде воспаленным.
...Как же истерзаны и напряжены нервы.
24.09.2014 г.
КАК ДИВНО, ПРАВО!..
Нет, в самом деле, странно. Просто — магия какая-то...
Каждый месяц, более того, каждый год и век, случается полнолуние. Пора бы к нему привыкнуть, и привыкли бы, будь оно, при неизменном названии, всякий раз новым и неповторимым.
Глубокой ночью земля освещена полной луной и электрическими фонарями, хвастливо вызвавшимися помогать ей. Давно не было дождей, как это, опять же, бывает часто. Земля сухая.
Но только в самом конце осени взору из окна высотного дома земля ночью кажется совершенно белой!!!
Вздрогнув, прильнешь к стеклу, получше рассматривая: что же это?.. Неужели выпал снег, первый снег?!
Да нет же... А... Просто, земля сухая...
«Но в другое время года она тоже бывает сухой при полной луне», - брюзжишь мысленно, прогоняя тоскливое разочарование.
А вот такой белой, как под снегом, бывает только в преддверии зимы.
Как фантомные боли, но то — боль утраченного: зуба или ноги, то есть того, что было.
Здесь же: снега еще не было, а свет от него — вот он!!!
Или вот еще - загадка загадок!
Лежат рядом две книги одного автора. Но, еще не взяв их в руки и не раскрыв, точно знаешь: вот это — прижизненное издание.
Физически ощущаешь: это было подписано в печать самим автором, а потом он, сам автор, держал в руках готовую книжку.
И опять же: не эту конкретную книгу, попавшую теперь так счастливо к тебе, держал в руках автор!
Безусловно, та, что он брал, еще только напечатанную, пахнувшую свежими красками и клеями, записала на себя эмонации волнения и радости того кто ее написал.
Радость была тихая и робкая: «Что? Это — я? Это — моё?»
Автора в момент первого знакомства с собственным, изданным в типографии, произведением охватывает вовсе не эйфория, и не гордость, нет! Робость. И какое-то, бывшее, помнится, с ним в возрасте четырех-пяти лет, состояние смущения и тихой застенчивости.
И застенчивость... или как это ощущение называется? Оно известно только самому автору, вдруг нахлынувшее на него, совершенно прежде незнакомое. Тем более, что решаются на опубликование написанного собой люди вовсе не робкие и избытком застенчивости не отравленные...
На той книге, что брал автор, как, собственно, на любом предмете, к которому прикасаются, остается энергетический след, пусть и не любому открывающийся, но есть.
А вот теперь перед тобой - один экземпляр из большого тиража, в типографии тогда попавший в стандартно упакованную пачку.
Ты же совершенно безошибочно определяешь, едва взглянув на обложку: прижизненное издание.
Раскопав такой подарок среди старых книжек, продаваемых в самых неожиданных местах, «на развалах», открываешь с ропотом, не до конца... просматриваешь оглавление... ставишь на новое для книги место... но не читаешь взахлеб и подряд... Бережешь.
Вот, и кому-то для прочтения даешь тот же, как будто, текст, но в другом, «обыденном» варианте-издании, а это и сам-то открываешь всякий раз с необычайным волнением, словно двери в чужой дом. Приоткрываешь, как бы вежливо спрашивая разрешения хозяина войти в его заветное обиталище.
И книг таких много, и давно они уже пребывают в этом мире, а вот эта — единственно неповторимая. Как абсолютно оригинальна и предзимняя лунная ночь.
7.11.2014 г.
ОДИННАДЦАТЬ
В моей жизни всегда «работало» число 11. то есть годы календаря, кратные одиннадцати были для меня особенно загадочными, именно они оказывались судьбоносными для меня. Даже в замужества я ходила в 77-м и 99-м годах, удалось, наконец, выдрать развод в 88 году (прошлого столетия) ...
И вдруг - очередное «прозрение»: казнь декабристов состоялась 13 июля 1826 года. Я родилась ровно через 132 года. А 132 года — это 11 зодиакальных кругов по 12 лет. Опять 11.
Но! Среди кого я тогда могла быть? В чьих рядах: казнящих или казненных?
Казалось бы, «ленинской непримиримости, неутомимости в борьбе» с избытком было во мне с самого рождения.
Председателем пионерского отряда одноклассники меня избрали, еще когда сама я не была пионеркой. Десять необходимых для вступления в пионеры лет мне исполнилось летом, то есть меня приняли в ряды достойных только в следующем учебном году, в то время как большую часть моих одноклассников — 22 апреля и в мае, почти за полгода до меня. И в дальнейшем я долго была председателем всего, что бывает.
Уже годам к четырнадцати начала я резко и категорично отказываться от постов, но в гарнизонной школе меня, как дочь политработника, клейми... Зато последние два класса я оканчивала в городе, где было тринадцать школ, «гражданских».
Прибыли мы туда в начале сентября, а комсомольский актив, в соответствии с уставом, избран был весной накануне!!! Я, будучи приглашенной на первое же заседание комитета комсомола школы, не дав им опомнится, заявила: «Я не советуюсь. Я довожу до общего сведения, что не стану нарушать устав и им не позволю. Если я обязана иметь комсомольское поручение, то я могу взять на себя подготовку семиклассников и остальных ко вступлению в ВЛКСМ, изучать с ними Устав и историю комсомола. Да! У меня есть опыт проведения школьных комсомольских собраний и вечеров. Это тоже - пожалуйста». На том и сошлись.
Раз в неделю я водила светящихся гордостью ребят в горком комсомола, где их торжественно после строгого собеседования и принимали...
Там же меня жестко обрабатывали:
- Почему у тебя - единственный на весь город выпускник не является комсомольцем? Срочно прими Сергея К.
- Не достоин.
- В нашей стране не может быть недостойных.
-Уточните: ВЛКСМ — организация лучших или это массовая организация, как общество спасения утопающих?!
На этом беседа оканчивалась, до следующего раза.
И вот уже в марте я заболеваю гриппом. После десяти вечера — телефонный звонок. Этот самый мой одноклассник Сергей К. пришел на проходную нашей дивизии, уговорил солдата позвонить нам домой (внутренняя связь через коммутатор, и телефон-то у нас дома был бездисковый).
Он мне сообщает, что сегодня поступающих в горком повела сама завуч по воспитательной работе, и взяла его с собой. Там его приняли в комсомол, минуя необходимые приемы в классном и в школьном комитетах. Сам он это как-то странно не одобрял, явно чего-то недоговаривая.
Он не ошибся во мне! С температурой около сорока градусов, я по сугробам и по жуткому морозу прихожу в школу, а идти надо было двадцать минут. Шел первый урок. Ногами открываю двери в кабинет директора, там они вдвоем с той самой завучем. Увидев меня, сжались, но не уди-ви-лись!!!
- Хотите положить партбилеты на стол? - не здороваясь прохрипела я простуженным горлом, - Положите.
Круто развернувшись, вышла из школы, едва добрела домой.
Через полчаса директор с завучем привели в горком Сергея К., обвинив его в том,
что он, воспользовавшись моим отсутствием, сам заявился в горком и обманным путем пролез в организацию для лучших рядов советской молодежи. И отобрали у него комсомольский билет!!!
А на следующий день в школе была милиция: Сергей К. как раз накануне его торжественного приема в комсомол, как он выразился, «взял киоск».
Да, бахнуть-то по директорскому столу я бахнула, но, при том, что я была при всей вредности характера, их и да всеобщей любимицей, у меня была единственная четверка как раз по тому предмету, что вела завуч, по немецкому языку. Имея математические мозги с развитой логикой, никак не могла я запомнить слова, где никаких аналогий и смыслов... С немецкой грамматикой — все прекрасно, а со словами...
И вот пришел выпускной экзамен по немецкому языку. Как полагалось, в комиссии три члена Нарушая, как это было всегда, процедуру, экзаменуемые отвечали не всей комиссии, а кому-то одному, полушепотом — время экономили. Я, совершенно не имея выбора в той ситуации, когда, меня с коварной улыбкой собралась опрашивать сама моя преподаватель, она же завуч, которую я чуть не лишила партбилета, попросила разрешения сдавать экзамен всей комиссии.
Все трое, совершенно обалдев, зная, каким трудом мне давался этот немецкий язык, выслушали блестящие ответы на массу задаваемых мне вопросов. А какая у меня была речь!!! Такого они не слыхали даже у своих отличников.
Кстати, мой трижды первый муж пришел проведать сына на второй день после появления у меня в доме нынешнего мужа. Я на 25 см ниже первого, и на 35 — второго. Рассмотрев соперника, трижды первый предупреждает «новичка»:
- Да, ты же не вздумай на нее руку поднять...
- Буду иметь дело с тобой?
- Зачем? С тобой будет иметь дело патологоанатом. Живой она не дастся.
Это когда я — всеизвестный уже пацифист, даже на выборы не хожу (ну, нет мне разницы, кто на сей раз прибьется к кормушке).
Итак! Тому 12 раз по 11 лет, день в день, до моего рождения казнили декабристов. И с обеих сторон, как и в каждом противостоянии, были глубоко убежденные именно в своей правоте и в законности своих действий, люди.
Среди кого могла быть я? … Не доведи, Господи.
14.11.2014 г.
НЕИЗБЕЖНОСТЬ ВСТРЕЧ
Моя мудрая бабулечка наставляла: если у тебя чужой человек просто спросил, который час, отвечай так, словно он завтра станет твоим родственником.
У меня есть рассказ о совсем молодом лейтенанте, поиздержавшемся в дороге поездом «Москва-Владивосток», занявшему у моего папы со знаками того же рода войск, 20 советских рублей, на тот момент 200, и не сдержавшему слова выслать долг по почте. Я на момент рой роковой встречи только родилась.
Потом его судьба буквально за руку приводила в четыре места службы, через полгода после прибытия туда моего папы...
«Но самое страшное в этом, - как тот, с отчаянием и невозможной усталостью за почти двадцать лет, говорил уже моему мужу, - то, что обманутый так мелочно и погано, ни разу за все годы не высказал ни взглядом, ни жертвой пренебрежения никакого! Он со мной здоровается, как с порядочным человеком!!! Это самое невыносимое во всей ситуации...»
Однажды моя «шапочно» знакомая как-то пришла ко мне за советом, как ей теперь себя вести: в поезде с ней разоткровенничалась женщина лет сорока пяти, с которой развелся муж и теперь они делят квартиру - уж больше не мог терпеть... И битых два часа брошенная жена, с мельчайшим подробностями и деталями, рассказывала такое, чего и на исповеди не рассказывают: о своем постоянном грязном распутстве, о том, как и с кем тайно от мужа встречалась неразборчиво, что называется «с первыми встречными», как и от чего лечилась... Через двадцать дней от той дорожной встречи, разменяв с мужем квартиру, та «рассказчица» поселилась напротив моей знакомой, недавней вежливой слушательницей.
Когда заболел мой сын и его еще можно было оставлять одного дома, я на тринадцать лет уходила учительствовать. То, что у меня за это время из очень и очень многих семей в разных классах обучались по два ребенка (где их только два и было), этому я перестала удивляться скоро.
Но вот что для меня осталось тайной тайн: у одной женщины К. два сына окончили школу, то есть неполную среднюю, до моего прихода в нее. А у остальных троих, по очереди, я была классным руководителем!!! (Имея право отказываться от классного руководства, всякий раз «подхватывала» те, где уже вела математику, и где классный руководитель больше не мог с ними работать, и вместе с администрацией упрашивал меня «довести их» ) Вдобавок ко всему, у той женщины К. была родная сестра с двумя детьми, то есть средняя дочь К. сидела за одной партой с двоюродной сестрой, племянницей К., а племянника я просто учила... И обе сестры, и все пятеро детей меня воспринимали как самую родную им.
И такие встречи «через века», встречи наших вечных душ, бесконечны. Казалось бы, удивить меня уже нечем, так нет же!!!
Обычно очень невнимательная, вдруг, спешно выходя из лифта, обнаружила забытую кем-то связку ключей в замочной скважине почтового ящика.
Откладываю все дела, поднимаюсь на 12 этаж, в квартиру с номером почтового ящика...
Итак, оказалось: там живет бабушка 83 лет, плохо слышащая, звонка не слышит, из дома не выходит много лет. Ее досматривает младшая на шесть лет сестра, что живет недалеко. Постоянно сидящие на лавочке около дома, только что видели эту сестру выходящей из нашего дома...
При следующем посещении сестры от кого-то из этих «держательниц всеобщих тайн» она узнает, где потерянные ею ключи, зашла ко мне, забрала.
Я тут же и забыла об этом.
Не тут-то было!!!
Через полгода — звонок в двери. Девушка, которую я иногда мельком видела около дома, не общаясь с ней вовсе, сообщает мне, что бабушка В. меня просит подойти к ней в квартиру номер... Стоп, да это же квартира с тем потерянным ключом... Она плохо слышит, потому ждет меня, сидя на табуретке у открытой двери.
Ключи-то от квартиры я видела, но хозяйку... Не представляя, кто и что меня ожидает, поторопилась.
Кажется, я с ней здоровалась когда-то, когда она сидела в толпе полирующих лавочку у дома...
Так вот она меня помнит, и знает, какой я честный и порядочные человек... Пожаловалась на сестру, что не хочет ей вызвать мастера к газовой плите, что явно пропускает газ...
Вызвала я мастера, тот что-то заменил и исправил.
Попрощалась со старушкой!!!
На следующий день она пришла ко мне, опираясь на палочку и кряхтя — сестра принесла лекарство. Не травит ли?! Посмотрела, одобрила, проводила до лифта, поднялась на семь этажей, завела в квартиру (ко мне она заходить не стала, думаю, пока не стала) ...
Видно, будем теперь дружить...
А думалось, что уже ничему не удивляюсь давно.
20.11.2014 г.
НАКОНЕЦ, ПРОЗРЕНИЕ...
В жизни каждого ребенка, особенно вступившего в возраст отрока, есть период серьезного само-осознания. Едва ли не основным вопросом становится: «Кем быть?», порождающий глубокий анализ, копание и выбор.
Всякий раз, когда собирается хоть небольшая группа, начинается:
- Я решил! Я буду...
И - бурное обсуждение...
- Здорово! У меня... работает как раз...
- Да! Но тебе придется много учиться...
- А где?..
- И, вообще, для того, чтобы быть... надо в себе развивать...
- ...И много работать над собой!..
Тут же оглашается новый выбор. Все принимаются разбирать мельчайшие детали и этого.
Но вдруг кто-то, получивший вопрос о его мечте, испуганно сжимается, что-то несвязное бормочет о тайне, секрете или, того хуже, резко разворачивается и убегает.
А оставшаяся компания буквально закипает, оживляются все, каждый выдвигает предположение.
Сходятся, как правило, на том, что затаивший тайну избрал для себя нечто-то таинственно секретное. Разведчиком!.. Засекреченным агентом!..
Бурно, с предыханием, переходя на полушепот, наперебой: а где же учатся ЭТОМУ, какими качествами необходимо обладать, какие виды спорта освоить...
Выплыло же явственно и ярко это из памяти моей, по прошествии более сорока лет после тех бурных дискуссий, с озвучиванием жутко неприятно звучащего и никем, собственно, не понятого, слова «сепаратист». После «революции достоинства», оставим комментарии, объявлена премия за поимку этих самых сепаратистов.
Так вот кем мечтали те, что с «тайной» сбегали!!! Провокаторами мечтали они быть. Провокаторами и доносчиками.
И учиться этому не надо!!!
Нисколько и нигде.
А качества необходимые здесь не разовьешь, с ними рождаются. (Слово «рождаются» как-то в подкорке связано с появлением чего-то нового, светлого и чистого. Здесь, собственно, нужен иной синоним...)
Вот сказать об этой мечте в приличном, да и любом, обществе, нельзя. Т а й н а... С е к р е т... Подлость, называется. Дождались, наконец, своего «звездного часа».
2.12.2014 г.
ПОДОБРАЛИ КОМПАНИЮ
Устроила себе экскурсию: четыре города за четыре дня. Цель: побыть, наконец, одной.
Сажусь в поезд, специально в плацкартный вагон — легче затеряться, в купе обязательно вынуждены попутчики общаться. Очень опасалась заполучить в соседи какого-то мужика с пивом. Так уж просила о тихих попутчиках...
Вошла в вагон почти первой, заняла свою нижнюю боковую полку. Вскоре появились первые соседки, в купе напротив. Две подруги лет шестидесяти пяти, едут в санаторий, в Трускавец. Увидели меня. Переглянулись, с таинственной улыбкой, тихонько хихикнули, согласно кивнув друг дружке головами.
- Тоже опасались соседа с пивом? - улыбаюсь.
- Вот именно, без пива!!! Так уж просили тихих попутчиков...
Я мысленно отметила, что все трое просили одного, дословно!!!
Через минут пять появляются ближайшие соседи... Мы все трое рассмеялись, не сговариваясь. Восемь молодых монахов францисканцев. Один — с Западной Украины, переводчик и сопровождающий для группы поляков. Приезжали по торжественному случаю, «посвящали брата в сан».
...И было нам дано по молитвам нашим....
18.12.2014 г.
СЛОВО: В ВОЙНУ И - В МИР
Жили давно уже без войн. Всякий раз желали друг другу жить в счастье. И городок на Донбассе назвали: Счастье. И забавлялись, дескать, мы — жители СЧАТЬЯ!!!
Теперь война в Украине. Всякий раз в новостных программах говорят и показывают: бои в Счастье; Счастье — в огненном кольце; Счастье разрушено и непригодно для жизни...
Но нет более жестокой нелепости, как погибнуть в Счастье.
Вот и опять: на несколько дней объявлено перемирие, три дня — без жертв. Сегодня ночью в Счастье погибло три воина АТО, восемь ранено... Плюс разрушенные дома, несчастье местного населения...
Умерли и или стали инвалидами в Счастье. Жутко. Больно. Обидно.
Двадцать первый век.
Ребенком была абсолютно уверена, наблюдая достижения в науке и технике, что человечество становится грамотнее и мудрее, потому в третьем тысячелетии, в котором мне, думалось тогда, посчастливится жить, вообще не будет войн. Не станет же цивилизованное общество уподобляться дикарям. Оказалось, и войны есть, и уподобляются. Только средства уничтожения все больше совершенствуются. Средства уничтожения, но не душа...
19.12.2014 г.
КАТЕГОРИЧНОСТЬ
Экая бестолочь, эдакое неподобство, сие качество характера человеческого, нарост на добрых частях склада ума. Хотела вот рука дописать уточнение «людского», но тот самый ум, испорченный и зараженный категоричностью, тут же возмутился, дескать, а чей, как не людской, то бишь, человеческий, ум и бывает-то?!
Самая же большая мерзость категоричности в том, что и возмутиться против нее иначе, нежели посредством самой этой категоричности, нет возможности.
«Категоричность — признак ограниченности ума», - написала я себе в годы молодые такой маленький плакат, приколола на видном месте. Думалось, буду читать и избавляться от родового порока, переданного мне зело обильно с генами маменьки, ей доставшегося от ее мамы, а той — от своей...
В первый же раз наткнувшись на это мудрое, казалось бы, предостережение на плакате, вздрогнула!!! Какое же категоричное заявление...
В школьные годы все, безусловно, видели в кабинетах литературы портрет Белинского. Кто же так постарался облагородить его лик на том портрете?..
Я его и в школьные годы внутренне отторгала — «злой гений» категоричности. Без тени даже какого-то сомнения, ну, хотя бы вежливости и приличия, сам никогда не написавший ничего, безжалостно препарировал все, что попадалось ему в напечатанном виде.
Все его опусы, которые мы обязаны были изучать и конспектировать для отметки в журнале, я тут же забывала напрочь — защитная реакция организма на негатив.
Сегодня вновь наткнулась на его портрет среди портретов современных ему талантов земли русской. Не тот, школьникам навязанный, а подлинный. Не надо быть психологом или специалистом по физиогномики, чтобы вздрогнуть при виде носа Белинского... Так вот они откуда: спесь, истерия и беспардонная категоричность.
Невольно вспомнилось сказанное древними греками: «Человек с некрасивым носом не может быть хорошим человеком». Увы, тоже — весьма категорично. Попробуем мягче: в гармонично развитом человеке все гармонично. Неплохо.
Но вот как окончательно убить в себе эту самую категоричность?!.
3.01.2015 г.
НЕПРОЧИТАННАЯ КНИГА
На «блошином рынке» бывший инженер продает всякую всячину.
Замечаю книжку-малютку (обожаю книжки-малютки!).
Наклоняюсь: «Казахские народные пословицы и поговорки» (обожаю народные пословицы и поговорки!).
Беру книжечку с земли, и что-то подсказывает мне, что никто ее не читал.
Хозяин называет смешную цену. Покупаю. Скорее, из профессиональной солидарности.
Уже в маршрутке, по дороге домой раскрываю, наугад.
Читаю: «Ленин – наимудрейший из мудрых».
Аж вздрогнула от неожиданности!
Перечитала еще раз. Так и есть: «Ленин наимуд…».
Тихонько закрыла «фолиант».
Дальше-то зачем читать, когда главную старинную народную пословицу великого и мудрого казахского народа я уже знаю?!
Теперь в моем книжном шкафу лежит ценнейшая книжечка. Лежит и ждет, что кто-то ее прочтет всю…
27.10.2015 г.
ПОНАСТАЛЬГИРУЕМ…
Давно уже в моей коллекции открыток лежит одна новогодняя, выпущенная в 1964 году. И только недавно, просматривая альбом (а я их храню в файлах по две, три или четыре – чтобы видны были обе стороны), обратили внимание на текст поздравления. И пришла в неописуемый восторг!
Точнее, прочла подпись: «Учахсихся». Странное слово… Перечитала. Так и есть…
Аккуратными ровненькими буквами ребенок вывел, причем, очень старательно, довольно длинный текст.
Привожу даже не дословно, а буковка-в буковку:
«Дорогие родители!
Коллектив учахсихся 2 «А»
класса с поздравляет Вас
праздником 28 декабря 1965 года в 12 часов дня
Учахсихся».
И четко представилась картина: учительница или учитель заранее дал домашнее задание детям принести новую новогоднюю открытку. И на уроке дети добросовестно и с огромным энтузиазмом подписали, каждый своим родителям, такое приглашение на свой новогодний утренник.
Переволновался ребенок, и «с» не там вставил, и знаки препинания пропустил. Но с какой радостью он нес эту открытку домой, как он вложил в почтовый ящик своей квартиры эту открытку, и ждал!!!
Я в тот исторический период была еще первоклассницей, потому вижу это четко.
Наконец, кто-то из родителей, придя с работы домой, открыл ключиком свой почтовый ящик, вынул почту: кучу газет и поздравительных открыток от друзей и родственников, бросил это все на столик, долго снимал зимнюю одежду, разувался. Потом, если это была мама, уставшая на производстве и отстоявшая длинные очереди в магазинах, пытаясь купить хоть какие-то продукты к приближающемуся празднику, она тащила эти сумки в кухню. Долго их разбирала, подробно рассказывая, где и как что «достала»… Шла мыть руки. Опять возвращалась на кухню, теперь уже, чтобы на скорую руку приготовить семье ужин…
А ребенку это потерянное время казалось вечностью. Он все ждал, затаив дыхание, когда обнаружат в куче корреспонденции его послание. И удивятся. И обрадуются. И кинутся радостно обнимать и целовать его, такого уже большого и так хорошо умеющего уже писать!!!
Совершенно невообразимая ситуация для нынешних школьников. Открытки нынешние выпускают для не имеющих лишнего времени людей, с готовыми текстами.
И, приди такая идея организации приглашений учителю, детки бы сбросили родителям короткие СМСки с кучей смайликов, родители в маршрутке прочли бы, совершенно дежурно отреагировав, безо всяких эмоций.
Никакого сюрприза и праздника!..
«Новое время – новые песни», - как писал классик, кстати, в своем детстве открыток еще не заставший, они появились-то совсем незадолго до его смерти.
Делая домашние дела, порою напеваю добрые слова, положенные на мягкую мелодию:
«Отворите скорей,
Почтальон у дверей!
Он вам письма принес
От родных и друзей…
…Улыбнитесь, друзья, почтальону».
А это: «А ты пиши мне письма мелким почерком, поскольку места мало в рюкзаке»?!,
Интересно, а знает ли юное поколение о существовании почтальона?
А какое страдание и волнение влюбленного молодого человека пропевал Палат Бюль-Бюль Оглы:
«Ты мне вчера сказала, что позвонишь сегодня,
Но не назвав мне часа, сказала, только жди.
И вот с утра, волнуясь, я жду у телефона…»;
«Быть может, ты забыла мой номер телефона…»
«И я готов годами у телефона ждать…».
А недавно услышала и рассмеялась, вообразив попытку юных сограждан наших понять такое поведение девушки: «Плачет девушка в автомате». И как им расшифровать само слово «автомат»?
Каждая фраза вызывает полное непонимание у нынешней молодежи!!!
Моя мама, которой сейчас 78 лет, увидев скайп, несколько лет назад прокомментировала рост цивилизации только на ее жизненном пути. Школьниками они с товарищами на своей улице переговаривались, с появлением радио в селе, крича громко в огромную тарелку, что появилась в каждом доме.
Мой муж в тот новогодний вечер облачился в имеющийся у нас шикарный костюм Деда Мороза, и в скайпе поздравил находящихся в другой стране и разных городах внука и племянницу. Им по пять лет. Они, искренне веря еще в Деда Мороза, читали ему стихи, отгадывали загадки, рассказывали, как они хорошо себя вели, как они маме помогают!!! Дед Мороз поднял свой большой красный мешок, потряс им и торжественно провозгласил:
- Я – волшебный дед Мороз! Вот я тряхну своим волшебным мешком и телепортирую тебе подарок!!! Беги, возьми его под своей елочкой!
И те бежали, радостно обнаруживали свои подарки под елкой, возвращались к компьютеру, прощались с «настоящим» Дедом Морозом!!!
Каждому времени – свои чудеса и радости.
7.01.2016 г.
ПРИХОДЯТ НЕНАДОЛГО
Получила письмо.
На школе, что я окончила уже сорок лет назад, повесили мемориальную доску в память погибшему в Афганистане.
Я в ту школу, четвертую уже для меня, пришла в девятый класс. Девочки были – как все тогдашние советские комсомолки – активные, ответственные, сильные и целеустремленные. А ребята… Может, меня их инфантильность и серость, так поразили после гарнизонных школ, где ребята – сыновья офицеров, причем каждый знал всех «папиных солдат», уважительно к ним относился, и знал не только внешне, но и о всех их проблемах и домашних история, радостных и проблемных. Они были подтянуты, спортивны, активны, стремились учебой и поведением не опозорить своих отцов. Эти же были тряпичными куклами, им стыдно было учиться хорошо и проч.
Но несколько раз в школу приходил, прибывший домой на каникулы суворовец. Я наблюдала его со стороны: не верилось, что он когда-то был одним из них. Всегда пыталась представить его, окончившего с ними восьмой класс. Это было что-то разительно противоположное мальчикам-деточкам из класса.
Подтянутый, исполненный достоинства. Говорили, что таким он был и в школе, кажется, тоже в том классе проучился не долго.
Весь класс его окружал в полном благоговении. Он был - как светлый пришелец из другого мира.
А потом он погиб в Афганистане. Хоронили его в том городе, многие одноклассники пришли с ним проститься. Мне тогда еще написали о том потрясении для всех.
А не так давно отыскались мои одноклассники самые первые. Нас из воинской части («точка») возили за десять километров в село в Амурской области. Кстати, поселение было организовано сосланными с Украины. Папа, замполитом будучи, пришел знакомиться в сельсовет, попал на какую-то рабочую оперативку, с удивлением и радостью услышал родную речь. Так же заговорил с ними и они, прежде враждебно относящиеся к людям с нашей точки (восемь-девять семей), сразу подружились с моим отцом, начали, наконец, продавать нашим продукты, стали наших женщин брать на работу в школу и больницу…
Село было крепкое, большое очень, на Зее (золото народ когда-то мыл и в колхозе работал честно). Там и ребята были основательные, исполненные достоинства. Основная часть школьников училась хорошо, готовясь поступать в вузы.
Я своей первой школьной подружечке написала в соцсетях, рассматривая групповое фото нашего первого класса, что особенно мне запомнился В., уже тогда в нем угадывался характер и стержень…
Она тут же ответила: «Погиб в Афганистане» …
Мой дедушка, не считавшийся фронтовиком из-за брони для железнодорожников (То есть, под бомбежками снаряды составами подвозить для наших солдат – бронь… и – не ветеран…), говорил:
- Погибают – лучшие.
Вот и подумалось мне, в связи с мемориальной доской на южно-сахалинской школе: а, может, и правда…
Показывают нам их ненадолго, дескать: смотрите, есть достойные.
И забирают, пока они не замарались бренным миром.
Вот, как бывает, пойдешь из одной комнаты в другую зачем-то. Отвлечешься на массу хлопотных дел, и забудешь, зачем шел. Остановишься, разведешь недоуменно руками:
- Да!!! Но зачем-то же я приходил сюда?!.
Так, и в жизни: топчешься оттуда-сюда-отсюда-туда. Вдруг остановишься, и спросишь себя, родившегося и живущего:
- Да!!! Но зачем-то же я приходил сюда?!.
1.03.2016 г.
КРИЗИС – В ГОЛОВАХ!!!
Несколько лет назад появилась у нас соседка. Сейчас ей около шестидесяти пяти лет, по всему. Приятная, но очень необщительная.
Вчера звонит нам:
- Не знаете, почему воды нет? Надолго?
- У нас вода течет, похоже, по вашему стояку кто-то трубы меняет.
- Хорошо. Наверное, это не долго…
Расстроенная, вернее какая-то странно растерянная уходит.
Мой муж:
- Так ты ей воды дала?
- Нет, она не попросила, наверное, у нее запас есть.
- А мне показалось, что нет.
- Так чего же она не попросила?!
- Постеснялась.
- Воды попросить постеснялась, ты что?..
- Из-за того, что теперь у всех счетчики.
Я выскакиваю из квартиры. Расспрашиваю соседку, выясняя, что у той нет ни капли воды!
- Так иди же, возьми. У нас в канистрах десятилитровых всегда есть запас.
Даю ей с недавно обновленной водой. Благодарная, уносит к себе.
- Да!!! Ты ж не вздумай канистру возвращать с водой!
- А как же?!
- Пустую. Пустую.
Дома, буквально потрясенная, говорю мужу:
- Це ж якби моя бабулечка дожила до 105 рокiв, то вона б сегодня вмерла, побачиши, що прийшов час, коли одне одному води пожалiло………….
- А ну-ка… Куб воды стоит 10 гривен. То есть тысяча литров – тысяча копеек. Один литр воды – 1 копейка.
- 10 литров – 10 копеек, - подхватывает убитый навылет такой математикой, муж.
- Вот именно!!! Народ зомбирован словом «кризис» настолько, что не знает уже, на чем экономить, и дошли мы до катастрофы.
- Кризис – в головах, а не в мире и не в экономике.
У меня записалось, отрывками – от дрожания в руках из-за шока…
***
Наверное, деньги – хорошее слово,
Но хочется, право
(В моей то природе) …
Ведь есть же… Не ново?!
То нынче – не здраво?
Не ходит в народе?..
О! Как я отстала...
И лет мне – не много…
Слова те недавно…
Что? То – не пристало???
Не с временем в ногу?
А – то?.. И подавно?..
21.04.2016 г.
ОЧЕРЕДНОЕ УДИВЛЕНИЕ…
Обыкновенная человеческая жизнь поры заката: мозги забиты серым бытом, политикой, экологией, стремительным ростом повсеместного терроризма.
Душа страдает от страха приближающейся старческой болезненной слабости, от ужаса перед нависающей угрозой разрастания зоны войны.
Пустота… Мерзость… Мрак и запустение…
И постоянное давление бесполезности существования…
И вдруг!!!
Это же надо, столько лет прожить, постоянно наполняясь информацией всякого рода, непрестанно размышляя, и – такое откровение!
На Троицу дома разложила традиционно букет из полевых трав. Несколько веточек полевой ромашки – в маленькую вазочку с водой. Наутро, естественно, полевые цветы обнаруживаю завядшими.
Ну, надо же! Вот рядом роза в вазе уже который день свежая красуется, отчего же полевые цветы уже к вечеру в вазе начинают умирать?!
- Да не умирают! Засыпают! - прокричало в голове.
Ведь даже книжка есть детская про природные живые часы, где расписано, во сколько каждый цветок засыпает, то есть, закрывается на ночь. А утром опять все раскрывается, воспевая красоту, привлекая все летающее и ползающее, а также, человеческие восхищенные взоры.
А в сорванном, то есть оторванном от земли, виде – заснув, уже никогда не просыпаются полевые цветы и травы.
Без твердой почвы не возвращаются к жизни и радости. Нет.
Вот это потрясение!.. Столько лет прожить для того только, может быть, чтобы это понять.
И такое облегчение, такой совершенно физический выдох чего-то застойного: густого и серого.
А уж казалось, вся жизнь моя нынешняя – серое беспросветное прозябание, когда уже все было, и ничего нового душе не предстоит…
И впервые за долгое уже время тяжелого несения своего тягаря (рука написала тя-гОря) – освежающая, явно и зримо раздвинувшая сразу густую смесь того, что есть воздух вокруг.
О, так еще самое-то простое и не открыто мною! Есть, значит, какая-то перспектива; не все есть - тупое доживание.
Три дня пребываю в состоянии отрезвления, буквально: прожить почти шесть десятилетий, постоянно жадно заглатывая мудрость человечества, науки, книги мудрецов, «додуматься» до такой простой истины: цветы живут в соответствии с природными ритмами, выведенные – нет!
То есть, не красоты и гармонии добивались селекционеры, а как раз свойства «не засыпания растения на ночь», а постоянного состояния в каждое время суток и свойства сохраняться в срезанном виде!!!
7.05.2017 г.
СТРАННАЯ КОЛЛЕКЦИЯ
Каждый Человек проживает целую жизнь. Проживают все по-разному, каждый — свою. Но жизнь любого — это его единственная, а потому чрезвычайно важная, необыкновенная, интересная именно своей неповторимость, наполненная именно ее событиями, а потому, самыми незаурядными и необходимо важными...
Человек уходит...
Остаются его близкие, их дети и внуки...
А потом приходит время, когда имя Человека стирается...
А поскольку события собственной жизни единственно оригинальны и важны, человек оставляет о ней, о жизни, какие-то памятки: записи, фотографии, документы, значки, сувениры... Но это все — иллюстрации его жизненных моментов, и, кажется только его.
Анна, став пенсионеркой, начала страдать от одиночества: родителей уже нет в живых, дочь — в Австралии, похоже полностью поглощена какой-то формой депрессии, в результате которой прежде любящая дочь-подруга категорически не хочет общаться с матерью и отцом (родители расстались в ее первые школьные годы), с ранее очень близкими родственниками...
Результатом страдания стал Анны брак в Бельгии, где она сразу начала интересно работать по профессии. Через лет пять — вдовство...
Раз в год на несколько дней приезжает в родной Днепропетровск проплатить квитанции за квартиру и пообщаться с немногими близкими ей людьми.
В один из приездов протянула мне пачку связанных писем и открыток:
– Это мама зачем-то сохраняла хлам, как завязала ленточкой, так они и лежат в шкафу. Может, пригодится для твоей коллекции. Признаться, не понимаю я этого... Правда, в детстве, как и все, собирала фотографии артистов. Кстати, вот тебе альбом — выбросить рука не поднимается. А, вообще-то, когда выходила из дома и взяла его для тебя, начала просматривать и такие глубокие воспоминания начали вылезать из памяти!!! Совсем даже не связанные с тем артистом, а явились картинки: с кем из подружек выбирали... в каком магазине... с кем обменяла... кто подарил... Так уже одетая и просидела с альбомом полтора часа! Кажется, начала понимать взрослых коллекционеров!
– Так может, развяжем старенькую ленточку, бантик от твоей мамы?
Просмотришь. Там же и для тебя написано: и в открытках, и в письмах.
– Ой, нет!!!
Так же, в один из приездов, когда я посетила ее, протянула мне папину толстую папку на завязочках: старую, бумажную, закрывающуюся со всех четырех сторон листа, с тканевыми и дерматиновыми вставками.
– На, может что-то возьмешь в свою коллекцию документов, если нет — выброси. Я как-то ее приоткрыла... Можешь и письма почитать, уже все равно никого из написавших это давным-давно нет в живых.
ЖЕЛАНИЯ И ПОЖЕЛАНИЯ
На стыке семидесятых и восьмидесятых годов, в советское время, абсолютная пустота, припавшая толстым слоем пыли, заняла в магазинах все место на полках, запланировано предназначенных для товаров.
Но временами в продажу, как радостно произносил это слово народ, «выбрасывали» даже не дефицит, а «наборы», треть которых составляло то, чего действительно не доставало для жизни или было пригодно для использования, а остальное - «нагрузка». Часто - просроченный или залежалый на складах, это при пустых-то магазинах, товар.
Так мы попробовали в ржавой уже баночке рыбных консервов, выполняющей роль нагрузки, необычайно вкусное оливковое масло, вкуса которого просто не знали раньше.
Та консерва выпускалась, как деликатес, залежалась на складах, или… Еще одно советское слово, за внешней простотой и обыденность которого так много загадочного и вожделенного для обывателя, под коим подразумевался простой инженер или еще какой-то, ненужный продавцу в данный момент его простой советской жизни, гражданин, «под прилавком».
Срок годности прошел, а реализовывать надо. Теперь она годилась только как довесок. «Так добавим же мы его в набор», - глубокомысленно произнес товаровед. Глубоко не из-за развитого хранилища мыслей, а из-за глубины того самого «подприлавка», предназначенного для своих, для блатных и для … (их звания не произносились, а только указательный палец указывал на потолок, и даже выше!!!).
Однажды на улице увидела длинную очередь к столику с тем, что «выбросили» в продажу.
Всегда задавалась вопросом: почему это явление в торговле всегда осуществлялось не в магазине, собственно, и предназначенном для того, а на улице. Мне однажды резонно ответила продавщица:
- Ага!!! Гляди, сколько вас, желающих... Понатопчите, потом убирай за вами!
В тот раз, пробегая мимо мгновенно образовавшейся очереди из тех, кто счастливо оказался в нужном месте в нужное время, услышала обязательные в очереди возмущения, эдакий, колыхающий воздух, стройный гул:
– Ладно еще, «Завтрак туриста» или «Килька в томате» - знаем, привыкли!
– А что это за ерунда: «Морская капуста»?!
–
И на все лады народ возмущался против неведомого тогда дива заморского, то есть именно морского, допытываясь один у другого, что это такое и с чем его потом есть?!
Пробираюсь к столику. Обычно два или три продавца, ловко выхватывая из разных ящиков по одной консервной банке, составляют из них стопки, а основной продавец, хватая деньги, выдает эти столбики очереднику.
Прошу продать мне только морскую капусту. Продавцы хором парируют:
– Только — в наборе!!!
– Но все же отказываются от нее, продайте мне, чтоб вам лишний раз не высказывали недовольство...
– Не положено! Покупайте весь набор.
– О, небо!!! Ведь капуста — нагрузка к деликатесу, а вы мне навязываете деликатес???
И вот тут наступил праздник праздников для толпы, стоящей в длинной очереди — взорвались все!!!
– Посмотрите на нее!
– Всем понимаешь, набором, а ей выбрать дайте!!!
– А почему Вы хотите именно ее? - раздался голос еще не до конца съеденного гневом разума.
– Ну, выросла я на ней, несколько лет жили на Сахалине.
– А что это?
– Как она выглядит?
Пытаясь коротко рассказать, упоминаю о йоде в ее составе.
Оказалось, что прошлая волна возмущения — лишь мелкая перекличка. Взрыв произошел после слов о полезности...
– Ишь ты!.. Хитрая какая!..
– Посмотрите на нее...
– Самая умная выискалась...
– Всем надо йоду!!!
И начали брать по два комплекта!!! Задние мгновенно принялись вопить классическую фразу во всех советских очередях, за чем бы не стояли. Едва начинал заканчиваться вожделенный товар, хвост очереди начинал истошно орать:
– Давайте только 1 килограмм в руки
или:
– Только одно — в руки!!!
И самый изумительный по содержанию вопль:
– А вас тут вообще не стояло!!!
Как только начали брать по два набора именно те, что недавно громче других возмущались нагрузкой в виде неизвестной морской капусты, я быстренько ретировалась из толпы-улья...
Вспомнилось мне это извечное желание именно того, что нужно другому и пожелание или дарение другим того, что необходимо самому себе, когда школьная подруга в «Одноклассниках», поздравляя меня с Троицей, прислала мне один из заложенных там почти зарифмованных кусков.
Я включила комп, чтобы развеяться...
Накануне навалилось особенно много стрессовых ситуаций. А у меня уже лет двадцать пять нет слез. Это, на самом деле, ужасно. Слезы — защитная реакция организма. И у меня они копятся, копятся и, внезапно, ни в какой связи совершенно, сначала, раз в полтора месяца, а сейчас, раз в два-три месяца, выходят из меня тяжело и, смягчая, употребляю слово «некрасиво». Выходит, буквально, пять-семь крупных капель, тут же прекращаясь и оставив-таки некоторое облегчение, если не замечать тяжесть и шум в раскалывающейся голове.
Итак, я второй день пребывала в насущной потребности выплакаться. С тяжестью в душе и сердце, перехватывающей дыхание, захожу на свою страничку в «Одноклассниках», читаю сообщение от подруги — дежурная милая поздравительная тарабарщина, спотыкаюсь на строчке: «Желаю, чтоб твои глаза не знали слез»!!!
«А-а-а-а», простонала я, человек весьма железный, просто «открылась», не ожидая подвоха...
Попила водички, в которой плавали аптечные настоечки к подобной ситуации, открыла, хватая открытым ртом воздух, окно на лоджии:
– Боже! Какая красотища у нас в окне, - воскликнула я, вдыхая пьянящий аромат цвета липы.
Огромная старая липа стоит как раз напротив и протягивает как раз в наше окно ветви, согбенные от обильного цвета!
...Как часто каждый из нас желает или дарит другим, искренне любя их, того, что приглянулось бы самому себе, но чего бежит тот бедолага, на которого мы свои пожелания обрушиваем, щедро и обильно...
МИМОЛЕТНОСТЬ
Неожиданно поймала себя, в бесконечно очередной раз, на противоречивости моих чувств и отношений к ситуации.
Избегаю смотреть все чаще мелькающие в новостных программах (обычно склонных к показу язв общества, за что их и называют не программами новостей, а перечнем некрологов, крупным планом снятых и с истерической радостью комментируемых, особенно дико являющих контраст между ухоженностью и нарядностью молодых ведущих под порядочных женщин и садистской улыбкой на их устах, вещающих с животным наслаждением о катастрофах с многочисленными жертвами) или в интернете, конкурсов великолепнейших, выполненных талантливо и оригинально, с огромными затратами времени и материала, скульптурами из песка.
Всякий раз это у меня вызывает болезненную реакцию: на изготовление шедевров ушло несравнимо больше времени, чем его достанется на существование самих скульптур.
Особенно жуткую картину подбрасывает воображение, рисующие кучи песка с осколками песочных же рук, голов, башенок и прочих частей того, что совсем недавно было символом бесконечности фантазии человеческой и безжалостно напоминающую о краткости самой физической жизни отдельно взятого человека, чего бы он не являл собой при своем очередном воплощении на Земле, тем более, что наш жизненный период, столь важный для нас, конкретно индивидуальных, и столь трудно и болезненно проходимый, для Космоса есть - всего лишь миг...
И так жаль затраченного труда на обреченное на почти мгновенное уничтожение.
А противоречие - в моей собственной любви к небесной живописи, меняющейся с молниеносной быстротой.
За последние вот уже десять лет я сделала массу фотографий солнечных закатов, желая подловить особенно интересные комбинации вечерних облаков и отсветов от лучей заходящего светила великого, окрашивающих все, очутившееся на небе в этот миг. Ибо в следующий уже момент, как документально подтверждают серии снимков, между которыми — лишь интервал для технически необходимого переключения фотоаппарата от щелчка к щелчку!
Тем интереснее эта моя охота за новым, никогда ранее небывалым и к тому, что никогда больше не повторится в следующие века, ведется исключительно за тем сектором неба, что обозревается из одного и того же окна в остеклении моей лоджии.
Это увлечение — продолжение моего детского еще пристрастия к единственной игрушке из кучи прочих — калейдоскопу.
У меня их было до десятка, разных по длине и диаметру, с разным количеством линз, образовывающих правильную многоугольную призму, вписанную в цилиндр, и с разным количеством мелких стеклянных осколков всех цветов, обязательно пополняемых или заменяемых мною еще и кусочками кремниевых прозрачных камушков и стеклышек! Особенно обогащали панораму мелькающих в калейдоскопе картин осколки автомобильного стекла, что кучкой были насыпаны на обочине дороги после какой-то автомобильной аварии, происшедшей давно и с единственной потерей - только бокового стекла, в которое влетел придорожный камень. Толстые мелкие осколки у дороги, много лет омываемые дождями и тающими снегами, играли на солнце всеми красками.
21.07.2013 г.
И СОЗДАЛ БОГ…
Семь дней творил Всевышний. И всякий раз, обозрев труд рук своих, восклицал: «Хорошо». И вдруг – естественная мысль: «Ну, и кому все это…»
Ходит Он по Эдему – красотища безукоризненная, но скукотища!!! Словом-то перекинутся не с кем: с Сатаном Он в контрах, с птичками, хоть и райскими, беседа тоже не радует…
И создал Он… Ну и образ же у Тебя, прости, Господи!.. По образу и подобию своему - Адама! Бог, похоже, первый, кто не признал теорию Дарвина. А зря! Ибо, сказка, действительно, ложь, но и там есть зерно: кроме наследственности, предупреждал ученый с лицом обезьяны, есть еще и изменчивость. И не напрасно предупреждал!!!
Взглянул Бог на Адама и ужаснулся:
О, лиха година!!! Голе, босе, без паспорта…
И, что особенно удручает, совершенно не приспособлен, ну, ни к чему. Если его, даже, какой зверь не съест, то погибнет от холода или голода.
Самое же ужасное – зануда, гонорист и хвастлив без меры. Ходит за Творцом и с умным видом советы дает, критику разводит. Так надоел, что тот решил ему подругу сообразить, пускай, дескать, ей мозги полирует и нервы треплет.
Уж лучше бы я кота завел, - не раз думал Бог, - того хоть усыпить можно…
Так появилась Лилит, но не пришел от нее в восторг Адам, давай превередничать и недостатки выискивать. Да и то верно – не хороша. Лунный день был выбран не удачно, или просто без вдохновения и в раздражении на Адама «вываял» ее Всевышний, а, может, просто приличной натурщицы под рукой не оказалось…
Живет Адам один, болтается без дела – ни тебе дивана, ни газеты, ни телевизора, ни футбола… К тому же, как любой мужик, всегда хочет есть. Голод! Обед приготовить не умеет, да и не из чего, даже холодильника нет. А лень его, бесконечная и безмерная –половой признак.
Поднимет какой переспелый плод, что с дерева сам на землю упал, да бродить уже вовсю начал, заглотит жадно.
Болтается теперь по раю Адам не только грязный, заросший и завшивленный, так еще и под-шафэ.
Ты меня уважаешь?!, - пристает к Отцу небесному, больше ведь не к кому; драться лезет, морда пьяная.
Ну и помял ему ребра Прародитель. Сидит в отчаянии, крутит ребро в руках, кручинится…
И, как истинный мастер, что не может без дела сидеть, взяв резец, начал делать скульптурку, так, лишь бы руки не гуляли .. То, что получилось, назвал Евой. У Адама давно уже в глазах двоится, поднял на нее отекшие веки:
- Так вот ты какая, белая горячка!!!
И препираться не стал. Сообразил, что следующую, если начнет критиковать, по обыкновению, Создатель изготовит из следующего ребра! А ребра-то свои, да и не так уж много их.
Ева, обнаружив около себя Это, повздыхала о том, что первый муж – от Бога, о доле своей бабьей всплакнула по традиции, да принялась его мыть, да обихаживать. Корней накопала, в ручье обмыла… Одним словом, салат, прическу и скандал – из ничего… Взяла две сухие ровные палочки, да принялась из крапивы, льна, конопли вязать ему одежду и сети для ловли птиц и мелких зверюшек к обеду. Часами она стучала спицей о спицу, пока от трения не получила первый огонь, после чего жизнь стала налаживаться.
Дальше все тоже всем известно. Один только вопрос мучит, думаю, не только меня одну: «Ну, чего было не утилизировать, сразу же при обнаружении, брак – Адама?????????!!!!!!!!!!!!!!!!!!!»
И ведь главная-то особенность, уникальность даже, человека в том, что все живое тянется к солнцу, даже сквозь слои асфальта пробивается росток. Но только человек изворачивается, ломает и тело, и душу свою так, чтобы – в болото, в грязь!..
ПАНИКУЮ
Советская власть с первых дней своего существования объявила ликбез, то есть ликвидацию безграмотности.
Мой дед, а бабушка это описывала так ярко и восторженно, рожденный в 1908 году, имеющий за плечами, как говаривали, три класс церковно-приходской школы, а это было образование, был активным участником этого нового дела. Верхом на красивом холеном, собственном, кстати, коне, по гарцевал по соседним селам, вечерами, скликая народ, от мала до велика, в клуб и в школу, на занятия!!!
А услышавшие его призыв-напоминание, спохватившись, бежали радостно осваивать грамоту, ибо им предстояло строить светлое будущее всего человечества.
Написала слово сокращенное «ликбез» и – откровение: ведь именно тогда были введены сокращения и слияния слов, и аббревиатуры. Был лавинный поток новых идей, слов и понятий. Был взят небывалый темп. Не хватало времени даже на разговоры, вот эти самые слова и укорачивали, для экономии времени и сил. Помнил народ библейскую заповедь «Многоголание не есть спасение»
Главный поэт одновременно, страны и эпохи, громыхал: «Я знаю силу слов, я знаю слов набат…»
К окончанию существования СССР, было уже давно введено всеобщее среднее образование, а доступность высшего обещало такое всеобщее просветление разума!!!
Но день сегодняшний показывает, что «рожденный ползать…» и, что самое печальное, «не в … корм»! Постоянно вздрагиваю от того, в какой сор превратили слово.
Включаю сегодня утром интернет, первая фраза в новостной колонке сразила и ввергла в бездну отчаяния и паники: «Франция может попытаться продать Китаю…».
Дочитывать этот бред - смысла нет.
Продажа чего бы то ни было, уже сама по себе «бабка надвое сказала», а уж «может» сразу тянет за собой «и может и не…». Но «может попытаться» - парадокс парадоксов.
К тому же, Китаю, стране-загадке никогда и никем не разгаданной.
И это – главная новость дня!!! (или ???).
Мало того, что журналист предупреждает самим заголовком, что он ни за что не отвечает, так эту «новость» купили, будучи абсолютно уверенными, что она не только будет заглочена, но и выстрелит. То есть, не уважаю себя, потому просто не могут уважать того, к кому это обращают. Ой, оптимистка я неизлечимая, обращают они все свои опусы вовсе не к читателю и слушателю, а - к деньге!!! Потому и «могут попытаться».
Живет своей жизнь Франция, и уж как живет Китай, и даже не предполагают о своих возможных попытках, которые зародились и всплыли в воспаленном мозгу кого-то, утомленного чередой выходных и праздничных дней…
Но все это исходит от тех, чьи деды еще ликвидировали безграмотность. Грех говорить, но утешаешься тем, что они «оттуда», покинув земную жизнь, за давностью лет, не видят уже и не слышат новое поколение своих безответственных потомков.
11.05.2015 г.
ПОЛЕТЕЛ...
29.07.2013 г.
Вдоль асфальтного тротуара лежит, за много лет до блеска протоптанная, змейкой между деревьями, дорожка от высотки к дороге.
Какой-то шутник на ней оставил огромного размера грубые черные шлепанцы, один впереди другого на расстоянии широкого шага.
Создается такое впечатление, что великан шагал по тропе, пересек аллею старых, покрученных на сквозняках между двумя высотными домами деревьев, и взмыл в небо.
Нет... Обувь осталась стоять так аккуратно, что ее хозяин не резко оторвался от земли в небо, а поднялся к выбранному заранее облаку плавно, легко воспарив.
Но он вернется. Непременно. И наденет свою обувь, как вползает в комнатные тапки вернувшийся домой хозяин.