(Иногда много значит неделя).
И вздымает багряные крылья сентябрь,
Улетая к далеким апрелям.
Ветку клен протянул мне, конечно, не зря,
В мире нынешнем душно и тесно,
Ну, а ветка и есть ведь крыло сентября,
Что легко понесет меня в детство.
Окажусь там, где юно кудрявится лес,
Где просторы безоблачной сини,
Там, где молод, а главное, жив мой отец
И где мать молода и красива.
Закричу невпопад, побегу наугад,
В тихой роще оставлю сомненья.
И, меня узнавая, пробудится сад,
Заполняя поселок цветеньем.
И, как прежде, шумящий приветливо лес
На ветвях тишину укачает,
И ко мне снова выйдут и мать, и отец,
Возле старой калитки встречая.