Походим по аллеям, не спеша.
По тем местам, где талая вода
весной стремится влиться в повседневность.
Где летом мама кормит малыша;
белеет грудь, не ведая стыда;
мужчина смотрит мягко, сокровенно.
По тем местам, где осенью ветра
срывают листья в поисках плода,
но, не найдя, укладывают спать их.
Где зимняя метельная пора
от щедрости души спешит подать
крахмальные отбеленные платья
деревьям и кустам по берегам...
Здесь глади отрешённого пруда
уже не рассекает водомерка.
Сюда не долетают шум и гам,
привычные столичным городам.
Столетние дубы проводят сверку,
кто выстоял, прижился ли росток.
Речушка, на ночь глядя, гладит камни:
"Во мне любые беды ваши канут…"
Те засыпают только на чуток,
и вновь перечат водному потоку.
И мы с тобой, заслышав тихий ропот,
вернёмся в жизнь
по сокровенным тропам,
вдыхая исцеляющий глоток.
