Это чувство сродни безымянности на кресте.
Боль – густая и липкая, но всё равно – река.
А все реки текут. Все стекают. И с душ, и с тел.
На любовь не истрачено и половины слов,
Только несколько фраз, оборвавшихся с языка.
Ну, а дальше безмолвие – жизней, планет, веков –
И ни криком, ни шёпотом, и вообще – никак.
Было время – разбрасывать. И собирать – пришло.
Первой брошу, безгрешная, только – в саму себя.
За неверность неверностью – даже и не смешно –
Я ни подло, ни дружески, я вообще – любя.
Рекам – быть океанами. Это уже потом.
А пока – я барахтаюсь в боли, как в киселе.
Мне не грустно, не радостно, мне вообще – в дурдом.
Это чувство сродни нерождённости на Земле.
