Ты жрица имиджа, желаний и страстей,
ты дразнишь телом, хитро приоткрытым:
иллюзия - твой храм, алтарь - постель,
одежда - бесконечная палитра...
Податлива, изменчива, как ртуть,
ты царством счастья манишь Робинзонов,
но стоит им на миг к тебе прильнуть,
оковами становятся короны.
О, женщина! Мучительный ожог
горит в тебе и жаждет эликсира,
и на него стекает млечный сок
минутного, случайного кумира.
Ева
Ласка твоя пробуждает героя в мужчине,
верность твоя - как портал, уводящий туда,
где ты сливаешься с янем изменчивым инем,
звездными делая чувства, решенья, года.
В маленьких ручках ты держишь ключи от вселенной,
тело твое - человечества нежный ковчег.
Бьется у ног твоих время сверкающей пеной
и увлекает тебя в свой безжалостный бег.
Ты отдаешь себя мужу, грядущему, детям,
перетекаешь в них доброй и чистой рекой...
И оставляешь лишь химию клеток для смерти,
машущей сзади нам всем докембрийской клюкой.