Рассыпают бисерную тишь…
Что ж тебе, душа моя, не спится?
Ты меня ни капли не щадишь;
Ты палач и шут – в одном бокале,
Где густы бессонные стихи…
На рассветном зыбком покрывале
Тени ночи – давние грехи.
Не простятся… Выпадут дождями
Или тихой утренней росой…
А души живой сгорает пламя,
И она по памяти – босой,
По потерям прошлым, по осколкам
Прошлых бед – и краткого «сбылось».
Сколько нам, душа, досталось, сколько
Нежных слов… и счастье – под откос…
Навсегда открыта в память дверца,
Там рябин костры ещё горят.
Но душе озябшей не согреться -
У мостов сгоревших – снегопад…
Не жалей, не жалуйся, не сетуй,
Что любовь затеряна в снегу,
Что нельзя найти дорогу к лету…
Я хрусталь твой чистый сберегу,
А потом резцом Луны янтарной
Из надежды вырежу фужер –
И плесну июньского нектара
Вперемешку с радужным драже…
