её, что может быть сложней,
клянём и славим, спорим с ней
вращаясь в этой круговерти.
Вот так, плетётся нить судьбы,
идём за нею в лабиринте,
не разбирая прямо, криво….
Мелькают ангелы и черти,
то замерзаем, то в огне,
уж верно не пригоршней дней,
нам меркой жизнь свою измерить.
Аршины с фунтами грубы,
и не подходят дюймы, пинты,
любви бы меркою прикинуть...
Жил трубадур один когда-то,
влюблён и знатен, при деньгах,
и дама сердца просто, Ах,
да вот жила далековато.
Он от паломников узнал
великодушна благородна,
и, что, пока ещё, свободна...
Писал стихи ей многократно,
с тех пор вся жизнь о ней в мечтах,
и ни один на свете птах,
не спел ей песен столь прекрасных.
Не часто встретишь идеал,
он позабыл про пищу, отдых,
и вдруг решил: «Ну всё, сегодня!...»
Был снаряжён поход Крестовый,
к ней сердце так его рвалось,
без парусов поплыл бы флот,
любовь любые рвёт оковы.
Сколь было разных рек, морей,
скрипели мачты, хлопал парус,
забыв про сон и про усталость.
Вот так, уже совсем больному,
мечты добиться удалось,
вручая ей последний вдох,
хвалу вознёс он Богу словом.
Она же, поклялась что впредь,
ей лишь молитва и осталась,
кто скажет много, кто-то малость.
Завидовать, иль сожалеть,
когда любовь такою стала,
благоволила иль мешала…
04.03.2018