Новый год почти пришёл. И душа уж ноет,
Просит сесть скорей за стол и разлить спиртное.
Можем выпить мы теперь, спать услав потомков,
Но звонок раздался в дверь, необычно звонко.
И кого там чёрт принёс? Только-только сели.
Открываем – Дед Мороз, да ещё при деле.
Он снимает с плеч мешок: «Здесь подарок Вите.
Но сперва прошу стишок, вы уж извините».
Вынимает из мешка самосвальчик детский.
Неужели от стишка никуда не деться?
Выступаю я вперёд, почесав за ухом:
«Стих читать – не мой черёд. Дед, такая штука:
Витя – я, не пяль глаза, ведь письмо, робея,
Тридцать лет тому назад написал тебе я.
Ждал подарка, но, видать, не читал письма ты».
«Не читал? Какая стать? – молвил бородатый, -
Вы старания мои лучше не порочьте,
А претензии свои предъявляйте почте.
Я заказы ребятни выполняю с толком».
«Дед, меня ты извини, но стишок под ёлкой
Может сын мой прочитать, дошколёнок Вова.
Жаль, он лёг уже в кровать, сны глядеть готовый.
Но прочтёт, к тому же он тоже ждёт подарки
И в письме просил айфон, самой новой марки».
Дед затылок почесал в поисках ответа:
«Я письма не получал, и айфона нету.
Но заказы всё равно остаются в силе.
Вы отправили письмо почтою России?»
«Да, - я выпалил в ответ, разговор итожа, -
Неужели тридцать лет ждать ребёнку тоже?»
