И день пройдёт, увы, бесплодно,
А вечер тот вконец убьёт,
Ведь нынче «из горла» - не модно.
Бывало, выпьем «на троих»
И ловишь, ловишь вдохновенье,
Поймал его и сразу в стих
Нет выше радости творенья.
А нынче, всё – сухой закон,
С утра во рту, поверь, – ни капли,
Попробуй сотворить канцон,
Для куражу сто грамм не хряпнув.
Не сочиняется сонет,
И не слагается, блин, ода,
Я это не приемлю, нет,
Даёшь искусство для народа!