Ветви словно тяжёлые веки
Опускаются вниз. Не поют голоса –
Трели нет, чтобы трелью ответить.
В разлитой тишине обрывается след
Мало-мальски разумной мысли...
На дощатом столе дозревает сонет,
Поджидая броженья истин...
Только в кружке вина не осталось почти,
Досыхает последняя капля...
Дождь смывает слова, сад покорно молчит,
Улеглись на земле мысли-камни,
как плоды - дозревать до поры их собрать,
и слова - чтобы рифмой ответить...